CRISTAL RASGADO

497 - Chumbos y malvasía

2012-01-30T23:20:00.000+01:00

con el fuego como ardiente cuna

vientos alisios acarician muros de lava
muros de entrañas

dejando lágrimas en ellos perladas

negro picón guarda el malvasía

dorador de cristales

higos chumbos, tiñen de intenso púrpura

el recuerdo de mis manos y labios

y en el aire... timples y guitarras

< Timanfaya y el cura de Yaiza >

la ubicación que veis al pie os llevará a un paisaje lunar... que vale la pena disfrutar

495 - Paloma, ciclista con niño, y gente por la acera

2012-01-15T12:00:00.000+01:00

Su paseo era bastante aburrido. De aquí paraallá, siempre. Estaba aburrida de ese puente. El Pont St. Louis. Demasiadotiempo paseando entre tanto turista. Demasiado tiempo viendo esas actuacionescallejeras.

Que si la banda de jazz, que no estaba nada mal, sobre todo laactuación del negrazo del bajo. Que si el chaval pecoso, estrafalariamente vestido, lleno de rastas, con esecuenco tibetano de sonidos armónicos. Que si la señora esa, de la melena hastala cintura y faldas de volantes, tocando esa especie de cilindro australiano, creo que llamadodidjeridoo, con propiedades curativas... dicen.Que si el payaso de la nariz roja, encandiladorde niños sentados en el suelo, con artículos de magia potagia.

Aburrida y cansada de tanto paseo a rasde suelo, buscando migas… pero, al fin y al cabo, aburrida, aunque de vez encuando vuele hasta alguna gárgola, de cara feroz, de Notre Dame.

Ahora parece que se marcha.Le han caído bienestos dos japoneses, sobre todo, el japonesito.Ya ha dejado de dar vueltas alrededor de ellos, que están concentrados en la actuación del payaso de la nariz colorada.

Yo también me siento con los niños. El payaso promete.

493 - Comenzamos desnudos

2012-01-01T00:00:00.000+01:00

We begin naked...

I wish you 366 new days in which we all
join forces
so we are to be able to say
that 2012 was a better year

492 - Blogs o libertad amenazada

2011-12-30T23:01:00.000+01:00

Normalmente, nunca escribo en mis blogs acerca de cuestiones personales. Podrá haber alguna excepción pero, ahora, la cuestión es otra.

Este post es para poneros sobre aviso acerca de una noticia que se producirá en breve. Falta la concreción de detalles de carácter económico. Por su gravedad, por cuanto nos afecta, conviene darle la mayor difusión posible.

Veréis, y perdonad el tono personal, la sobrina de una cuñada de mi hermano, el mayor, trabaja en el Ministerio de Cultura. Tiene un puesto bastante relevante, que le ha permitido el acceso a la noticia. Que ella me la haya pasado no constituye un filtración especial, la noticia ya debe estar, a estas horas, en los teletipos de toda la prensa. Es posible que hoy mismo sea portada en los medios. A lo sumo, en la prensa de mañana será una realidad.

Al parecer, el equipo del nuevo ministro de Cultura ha llegado a preacuerdos con las plataformas de Blogger y Wordpress. Ya el equipo de gobierno anterior había sondeado la posibilidad. Resumiendo, se trata de establecer un doble canon que afectará a todos los blogs de nuestro país. Aún cuando las cifras no son definitivas, la cuantía sería de 12 euros anuales por blog, y 0'3 más por cada post publicado. Aparte de esto, aquellos blogs con publicidad llevarán el recargo del correspondiente IVA. Esta medida cuenta con el respaldo del Consejo de Europa. España será un país prototipo, extendiendo, paulatinamente la iniciativa a los países PIIGS (Portugal, Irlanda, Italia, Grecia y Spain) para, finalmente, afectar a todos los estados miembros.

Una de las razones para que la implantación comience en España, es debido al elevado número de blogs existentes. En el 2007 había 1,7 millones, y actualmente se estima una cantidad de 3,5 millones. Otras fuentes hablan de más de 5 millones. La crisis económica ha precipitado los hechos, que recurrentemente ha estado en las mesas deliberativas, previas a los Consejos de Ministros. No hay más que hacer números para darse cuenta del importe global de la operación.

La noticia filtrada se extiende algo más. Al parecer, están estudiando el modo de conseguir que las redes sociales, especialmente Facebook y Twiter, tengan, asimismo, un nivel impositivo de perfil bajo. Ambas plataformas están dispuestas a colaborar, “amigablemente”, ante las posibles restricciones insinuadas tipo modelo chino.

Como contrapartida, todas aquellas publicaciones, en los formatos de texto y fotografía, formarán parte de un nuevo registro de carácter público y gratuito, gestionado por un organismo de nueva creación, la SGDC (Sociedad de Gestión de derechos de Creación), a fin de que todos los propietarios de las obras puedan percibir la retribución pertinente.

La fuente confirma que, desde el Ministerio, se trata de conseguir que la percepción ciudadana no vea en estas medidas un afán recaudatorio. En ese sentido, se ha encargado a GDCIS, un gabinete de creación de imágenes subliminales, los estudios pertinentes.

Como usuario del ciberespacio, sólo me queda hacer correr la noticia, y animaros a hacer lo mismo, a ver si somos capaces de articular una respuesta contundente que lleve a nuestros gobernantes a desistir de un ataque tan claro a la libertad en el ciberespacio.

Post Scriptum: A última hora me llega esta referencia oficial

http//:www.mcultura.org/exp2812/anteproyectociber/draf07

creo que esta noticia despeja cualquier duda

491 - Solsticio de Invierno

2011-12-20T00:00:00.001+01:00

será el día veintidós

con el amanecer, puntual llegará el Sol

a su baile

una vez más la luz comenzará a imponerse a la oscuridad

y ésta será vencida

brindemos, con los frutos jugosos de la tierra

que nuestras oscuridades sean plenamente inundadas de luz

mientras

el ciclo continúa

¡BRINDEMOS!

el solsticio de Invierno se producirá a la 6:30 del 22 de Diciembre

489 - Era el chauffeur de la Purple Princess… o eso me lo inventé yo

2011-12-11T00:00:00.001+01:00

Era el chauffeur de la Purple Princess… o eso me lo inventé yo, pensando que a él le gustaría ser el protagonista de aquella historia.

Era Ray Charles, o eso me lo inventé yo, imaginando su voz entonando What’d I Say y llenando aquella pequeña plaza de Prats de Molló, en la que compartíamos espacio y Pelforth Blonde.

¿Me imaginé los aplausos, los gritos enfebrecidos de turbas de admiradores?

Era un ciego por vocación, que se negaba a ver la clase de mundo que nos rodeaba.

Era…

Tal vez es una invitación a que expreséis lo que era, y os convirtáis en protagonistas de esta historia.

Y si no recordáis a la Purple Princess… os espera aquí: *****

He was the Purple Princess’ chauffeur… or that was invented by me, thinking he would like to be the principal character of that story.

He was Ray Charles, or maybe I invented it, imagining his voice singing in tune What’d I say and filling that small square in Prats of Mollo, where we shared space and Pelforth Blonde (a kind of beer)

Did I imagine the applauses and the fevered shouts of mobs of fans?

He was a blind man by vocation, who refused to see the kind of world around us.

He was ...

Maybe it was an invitation for you to express what he was, and you may become part of the story.

And in case you do not remember the Purple Princess… she is waiting for you here: *****

corrected by AiYiYi

487 - Disco blando

2011-12-02T00:00:00.001+01:00

están desconcertadas

las celdas de mi memoria están

en oscuros recovecos

todo está dormido

antes de ayer será hoy

mañana ya ha pasado

algún día ya he estado

y no recuerdo

mantequilla suave invade los espacios de la memoria

se entremezcla el futuro

se pierde el pasado

¿donde estuve mañana?

¿que pasará ayer?

¿he vivido todo esto alguna vez?

esos huecos

¿esos huecos?

¿que tenían antes?

no recuerdo a dónde se ha ido todo

no sé si había algo, pero algo echo en falta

¿se habrá perdido? ¿lo he perdido?

tal vez ya esté allá y no me he enterado

la linterna no tiene pilas

el fuego está apagado

el sol se ha escondido en los pliegues de Casiopea

¿era Casiopea?

me he perdido

pero la música... sí, la música la oigo todavía

la perla no estaba... todavía lloro por la perla

post reeditado

fue publicado en Sólo Para Ti, blog ahora en hibernación

la foto es del borde de una concha de ostra, sin perla
en la Playa Omaha - Normandía (Francia)

la referencia a la perla viene de aquí: Y llamé a las puertas del cielo

485 - Cádiz y los Caminos Rasgados

2011-11-23T00:00:00.001+01:00

Y de Cádiz vengo...

A Cádiz llegué, buscando a una desconocida bloguera

y regreso dejando a una entrañable amiga

Juntos, y bien acompañados, asistimos al recital de once piezas para arpa

en el IX Festival de Música Española, de Cádiz.

Allí sonaron los Caminos Rasgados

de la mano de la arpista Cristina Montes

Si he de valorar algo, me quedo con Lola, su calidez y calidad humana

el resto, sólo son notas en el aire

notas que llenan vacíos

La composición de Lola

es un modo de compartir con vosotros

aquellos momentos

Gracias por vuestros numerosos

comentarios y correos

*
-> en el blog de Lola también lo encontraréis <-

la calidad de la grabación no es buena
en cuanto la Junta de Andalucía grabe el CD, lo publicaré

484 - Bailarinas en fucsia sobre plomo

2011-11-14T00:00:00.000+01:00

puesto en pie, el público mantuvo su aplauso durante once minutos

ellas, pudorosas, no salían de su asombro

sabían que no había sido la mejor actuación de su vida

que deberían practicar más, sus arriesgados pasos de baile

dedicado a Lola

* Extractos de Alguna Vez *

ella os lo contará mejor, en su blog

yo no podría

o no tendría palabras suficientes para agradecer lo que ha hecho

trataré de hacerlo personalmente

me voy a Cádiz

484·CR135·111114 · Bailarinas en fucsia sobre plomo ©2011
500110709-005-Flores-Fucsia-w ©2009
* puedes visitar a Lola en este link: Extractos de Alguna vez *
* link de la obra base: Caminos Sonoros *

482 - Tonel

2011-11-07T00:00:00.001+01:00

de su azarosa vida recordaba demasiadas vueltas

mareos alcohólicos... y de los otros

rubias y negras habían sido sus amigas

compañeras de amores y humores

y después... el diagnóstico fue taxativo

debería llevar una vida retirada, mejor en el campo

sin sobresaltos

o pasaría a mejor vida... que realmente, no era la mejor

ahora, unas sencillas flores podrían ser una simple premonición

480 - Los cambios

2011-10-27T00:00:00.000+02:00

disciplinadas... esperando

todos esperamos siempre, el cambio

durando tan poco

el estado es de continua espera

y mientras, nada cambia

o sea...

no hay cambios

478 - Purple Princess

2011-10-20T00:00:00.000+02:00

link
··· English version translated by AiYiYi ···

Era, efectivamente, la princesa Purple, o Purple princess. En realidad, y por deseo expreso de su padre, The Little Purple Princess, que el tiempo no habría de pasar por ella. PurPrin, en la intimidad, pronunciado algo así como /ˈpɜːrprɪn/.

Lejanas quedaban aquellas montañas graníticas por las que trepaban hayas y piceas en armoniosa convivencia, acariciando nieblas matinales y nubes bajas. Lejanas quedaban aquellas historias contadas a la luz de grandes chimeneas, contadas en lenguas llenas de consonantes por ayas rubias, mientras crepitaban gruesos troncos que se encendían en luminosas ascuas.

Cercano estaba el recuerdo de su padre, de rimbombante nombre compuesto y extensos apellidos de complicada genealogía, que tuvo que renunciar a su trono ante la presión y amenaza de unas hordas republicanas fuera de todo control.

Vivía ahora, en un dorado exilio, en un pequeño pueblo del pirineo francés, cercano al Coll de Ares. Se la veía siempre con su gran copa de cerveza de Pelforth Blonde. Siempre, acompañada por su chófer negro, el perfecto doble de Ray Charles, y su jardinero moreno, jovencito, que recordaba a un Marlon Brando en sus primeros años. Siempre. Siempre en la misma placita desde la que se accedía a la gran iglesia y, posteriormente, saliendo de la ciudad fortificada, al Fort que había protegido a esa villa de asedios españoles. Nada sabía ella de eso, ni le interesaban sucesos acaecidos poco más de tres centurias atrás. Estaba más interesada en la corte de admiradores y aduladores que siempre la rodeaban.

Su mirada se perdía a través de la estrecha calle principal, traspasando fronteras, hasta sus siempre añoradas tierras. Los días de tormenta, le gustaba pasear por las orillas del Tech, que le recordaba las aguas turbulentas de su niñez. Le gustaba, también, tomar fresas silvestres, grosellas y frambuesas, traídas por su jardinero cuando subía algún pico cercano en sus días de asueto. Los bordes de los senderos estaban adornados con esas delicias.

Nadie habría de contarle, nunca, porque siempre sería un secreto bien guardado, que ni era princesa, ni estaba exilada, ni había ningún reino llamado Purplelandia. Nadie habría de contarle que toda su vida no era más que un cuento, un gran cuento, inventado por su padre, reputado relojero, experto en hacer que todas las piezas encajaran a la perfección en diminutos mecanismos.

Era el cuento de su vida, el cuento destinado, por un supuesto rey, a hacer feliz a una rubita niña de seis años, de ojos azules, muy azules.

las hadas no existen pero los cuentos de hadas... sí

476 - Roque y el dedo de Dios

2011-10-13T00:00:00.000+02:00

14 millones de años gestándose… 300 mil años apuntando al cielo, convertido en un roque… como el Nublo… o el Bentaiga…

Aquella fatídica hora, las seis de la tarde, de aquel fatídico día, un 28 de Noviembre de 2005, la tormenta tropical Delta, representando las fuerzas de la naturaleza, desafió al Dedo de Dios, venciéndole.

Roque, un humilde pescador agaetense, acudía cada mañana a pescar los restos de aquella desventura. Mantenía la vana esperanza de que, una vez reunidos todos, se le abrirían las puertas del cielo.

Roque, tiraba su caña de pescar… cada mañana.

English version

14 million years brewing it... 300 thousand years pointing at the sky, turned into a rock... like Nublo... or Bentaiga...

That fateful day at six in the evening, November 28th, 2005, the Tropical Storm Delta, representing nature forces, challenged God's finger, defeating him.

Roque, a humble agaetense fisherman, came every morning to catch the remnants of that misfortune. He held the vain hope that, once he had gathered all them, heavens gates would be opened for him.

Roque, pulled his fishing rod... every morning.

English version corrected by AiYiYi. Thanks

476·CR131·111013 · Roque y el Dedo de Dios ©2011
707070123-Gran Canaria-54-Agaete-Dedo de Dios-w ©2007
··· link: Dedo de Dios ···

474 - Salvamento

2011-10-06T00:00:00.000+02:00

Mario, lo sabes todo acerca de mi mujer. Ya son muchos los años que hemos pasado juntos. Los tres. Y la conoces desde hace más tiempo que yo. Buena, muy buena en todo. Excelente. Magnífica. Dominante... y organizadora nata. Ya sabes. Todo lo puede hacer, siempre quiere hacerlo. Pues a lo que vamos, para que puedas entender bien lo sucedido. Estábamos en la playa. En la del Silencio, como tantas veces. Ella es conocedora de esas aguas cantábricas, y excelente nadadora. Yo, en tanto ella hacía unos largos, estaba leyendo algo de Eco, el Cementerio de Praga. Al principio, no me sorprendió verla hacerme señas. Muchas veces me las hacía, animándome a nadar un rato con ella. Soy buen nadador, también, pero casi nunca me apetece. El caso es que, en aquella ocasión, las señas comenzaron a hacerse desmesuradas. Algo muy alejado de su estilo personal. Tardé tiempo en comprender que estaba en apuros y pidiendo auxilio. Ella no es muy dada a que nadie le resuelva sus problemas. Mira, Mario, no es que no me interesara, es que siempre he tenido una confianza total en sus capacidades. Al final, me decidí y comencé a nadar en su dirección. En ningún momento gritó pidiendo auxilio, tal vez por ese sentido del pudor tan suyo. Cuando estaba a unos cinco metros, dejé de nadar. Constaté que estaba realmente en apuros así que le dije, piénsalo bien, o mandas tú o mando yo. U organizas tú u organizo yo pero... ya sabes. Tenía que decírselo, Mario, que ya la conoces. Y continué. O te ahogas tú, o nos ahogamos los dos. En fin, Mario, el final ya lo conoces. Y es que a veces, los veraneos en la playa se complican más de lo deseado.

472 - Arseguel mirando al sol

2011-09-27T00:00:00.000+02:00

paso a paso, milenio a milenio

la montaña no avanzaba

inmóvil

disfrutaba de la belleza de un pueblo

que miraba al sol

470 - Alcanzable

2011-09-18T00:00:00.000+02:00

La mera idea de contener toda la bahía

en su reducido espacio le parecía…

alcanzable

sabía, sin embargo

que con una simple muestra tendría una perfecta idea

acerca de toda la belleza que le rodeaba

la bahía... de Santander, claro

468 - Las Bárdenas y su hotel

2011-09-12T00:00:00.000+02:00

como proyecto… estaba bien

ya tenía el aire, abundante

y una O roja, color de la esperanza

a falta de otra vocal y tres consonantes

una de ellas, muda...

como el asombro

Y nos fuimos a dormir a Huesca

donde el jamón, con el tomate y las virutas de foie

fue una delicia

y lo demás también

aunque no tanto como la compañía de dos pajaritas

de un tiro... decían ellas

466 - Simple rutina

2011-09-04T00:00:00.000+02:00

no era más que una rutina
siempre, entre ojeo y hojeo

en todo caso, sabía que la noticia que esperaba
jamás habría de publicarse

no
no era un problema de esperanza

sólo
una simple rutina

466 · Una simple rutina· CR125·110904 · 710100927-068-Madrid-El lector w ©

465b - Ya he vuelto...

2011-09-01T10:40:00.000+02:00

Estoy regresando... poco a poco

si deseas dejar un comentario, hazlo aquí, gracias

464a - Pausa Temporal

2011-06-25T08:00:00.008+02:00

hola a todoas

CristalRasgado y LaMiradaAusente

entrarán en pausa temporal

es que tengo que tomarme un pequeño descanso

pero volveré

claro...

volveré

463 - Impresionista expresionista

2011-06-20T00:00:00.001+02:00

aeropuerto Charles De Gaulle

haciendo tiempo, para ir a New York

¿por donde se va a París?

¡estáis locos! ¿vais a ir a Paris por unas horas?

pues sí, y de paso comemos allí

lo dicho, locos

¿y si perdéis el avión?

ya en la estación de tren del aeropuerto

salen ellos dos

una seña mínima, cejas enarcadas, un guiño

¿puedo?

dos sonrisas en estéreo

traduzco por un sí

463 · Impresionista expresionista· CR124·110620 · 709090508-Paris-C0952-Pintor y modelo w ©
entre París y New York, gente con humor, un ocho de mayo del 2009

461 - Grullas bailando en crisis

2011-06-11T00:00:00.000+02:00

tanto tiempo holgando
tanto en crisis tanto
les había sumido en un profundo abatimiento

en su paranoia, se creían grullas
bailando a la luz de la luna

y sin embargo... era de día

461 ·:· Grullas bailando en crisis· CR123·110611·:· 402-110416-Valdecilla-Grúas-041W ©
todos, de alguna manera, nos creemos grullas

459 - Luz matinal

2011-05-30T00:00:00.000+02:00

ya había madrugado el sol, tamizado ahora por negros nubarrones del Este
pájaros madrugadores coqueteaban con las amapolas
mientras las lavandas, ajenas, se mecían en el suave viento, impregnado del dulzor de las retamas

crujían las piedras como crujían las pisadas

sobre la espalda
una mochila roja, color de la esperanza, con algo de gris··· a la realidad amarrada
dos chanclas colgadas
la amarilla flecha de punto, regalada por la coreana
y un atisbo de semiconcha rota
de cara plana por arenas del atlántico desgastada

y las pisadas sonaban

459 ·:· Luz matinal · CR122·110530 © ·:·711110519-CSA-Boadilla del Camino-Palencia-056W ©

192 - El concejal

2011-05-15T00:00:00.003+02:00

SÍ. Elecciones municipales. Y de las otras también pero eso tenía menor importancia.

Las habían ganado. Él, su equipo, su partido.

Habían sido unos meses muy duros pero ahora, él, era el Concejal de Obras y Servicios. Ya había olvidado todas las penalidades de la dura campaña. Ahora... concejal.

Al llegar al Ayuntamiento, y después de la emocionante primera sesión, (¡cómo miraba desde las alturas de su silla, que no sillón, a los concejales de la oposición!), se dirigió a su despacho y... ¡a trabajar!.

No lo había hecho mal el equipo anterior, que había sido su dura oposición. El caso es que debía reconocerlo, al menos para sus fueros internos. Habían realizado obras útiles para los ciudadanos, de esas que no lucen y producen molestias a los convecinos, de esas que son rápidamente olvidadas ya que quedan enterradas. Sí. Lo reconocía. En su fuero interno y en círculos de íntimos. El alcantarillado público y mejorar la traída de aguas habían sido dos grandes obras, pero el pueblo las olvidaría pronto. Quedarían bajo tierra sin una placa de recuerdo como cuando se inauguraba un parque, por no llamarle jardín grande.

Se puso a pensar. Con las arcas semivacías, más vacías que semi, debería hacer algo pronto. Ya. Algo que los vecinos pudieran apreciar.

¿Qué podría hacer? El alcalde le había pedido ideas rápidas.

No durmió en una semana. Al menos, no tuvo un sueño sosegado como el que solía tener en su vida normal. Esto de entrar en política, se decía, me está alterando el sueño y hasta la libido, que se me escurre entre los proyectos. Eso se decía.

Un día amaneció con una brillante idea. Y sin pensarlo ni consultarlo se puso a trabajar en ella.
Trabajó duro durante una semana. Al fin y al cabo él era un novato en los recursos técnicos y necesitó ese tiempo. Sabido es que el autoaprendizaje es voluntarioso pero de resultados limitados.

Al final, presentó las mejoras realizadas en el pueblo, sin apenas coste material para el pobre erario municipal, solamente el buzoneo de dos fotografías para cada vecino. Ahora, todos y cada uno de ellos podían presumir de un pueblo rápidamente remozado, al menos en la calle Mayor y Plaza de la Iglesia.

Dado el éxito, acometería en breve el trabajo de arreglar el resto del pueblo y, más tarde, los alrededores. Contaba con que ya tendría un mayor dominio de aquel programa de retoque fotográfico que le había instalado su cuñada, lo que le facilitaría un avance más rápido.

El alcalde se pasó al partido de la oposición.

192 ·:· El concejal · CR004·081002 ·:· foto de un pueblo salmantino ©
recupero este viejo post, dada la proximidad de la elecciones... pueden verse cosas así

456 - Robinsón

2011-05-02T00:00:00.000+02:00

Podría haberse llamado así, Robinsón, pero tenía nombre de personaje bíblico.

Cuando llegamos a aquel punto, descendimos al río y cruzamos al otro lado. Por su puente, puente apoyado en grandes pilastras de cantos rodados, de arenisca, del lecho del río, sobre las que dormían dos largos troncos, de sus árboles de ribera. Digo dormían, que habrían de ser despertados de su sueño un par de veces al año, con las crecidas, para que las aguas de su río se los llevaran a despertar en el mar.

La bajada, desde la carretera, fue abrupta pero al otro lado del río nos esperaba una gran pradería, verde como de esmeraldas sembrado, ribeteada por sus fresnos y abedules en la orilla, y robles y castaños, en el lado opuesto. Más arriba comenzaban las hayas.

Andábamos por el filo de las últimas hierbas cuando se acercó a nosotros. A su saludo respondimos, y añadimos ¿podemos sentarnos en el borde de este prado? Sabíamos perfectamente que, donde nosotros veíamos hierba, él veía alimento. Más arriba, unas vacas lo esperaban. Eran sus vacas, y por lo que ya me habían contado otras vacas, no les gustaba la hierba pisoteada. Y tal vez fuera por eso, percibiendo él nuestra sensibilidad, que tuvimos la empatía necesaria para el principio de una buena amistad.

Era algo excepcional. Su fortaleza era increíble. Una vez lo vi parar, con su pecho, a un gran caballo percherón. Pecho contra percherón, aunque éste empujara, él no se movía. Pareciera que sus pies descalzos, provistos de enormes dedos, hubieran echado raíces hasta un infinito profundo. Sí, pies descalzos que, más tarde, tuvimos la oportunidad de ver sobre toda clase de terrenos y condiciones.

Nos despedimos.

Nos sentamos en el borde del prado, a un metro del río, y nos dispusimos a comer, a la sombra de los fresnos, en aquel caluroso día de verano. Mientras, el río seguía su curso sin hacernos caso. Cantarín, que era un río en su tramo inicial, no como cuando discurre lentamente, ya próximo al Cantábrico, apesadumbrado, queriendo demorar su llegada, haciendo numerosos meandros y tratando de esquivar su inevitable contacto con otras aguas… saladas.

Habría de contarnos, más tarde, como metiendo la mano entre las raíces de los árboles que se bebían el río, con la palma hacia arriba y los dedos encogidos, acariciaba a las truchas que allí moraban. Un rápido movimiento y ya eran truchas esperando un poco de beicon y una sartén. Cangrejos, autóctonos, también. Habría de contarnos, asimismo, como las nutrias retozaban en los pozos formados alrededor de su rudimentario puente, nutrias que nunca tuve la fortuna de ver.

Habría de contarnos, también, cómo el río, alimentado por el desnieve primaveral, se llevaba no sólo el puente sino también parte de su pradería. Y no entendía, era incapaz de entender, que la Confederación Hidrográfica no le permitiera recuperar el terreno perdido, ni siquiera reforzar y proteger su propiedad contra la siguiente crecida. Lo contaba y le dolía.

A nuestra espalda estaba su casa. Nos fijamos en ella. Pequeña, muy pequeña. Construida con piedra caliza de la zona y encalada. Blanca, muy blanca, con los bordes de las minúsculas ventanas pintados de un rabioso color amarillo chillón. Ventanas en color azul eléctrico. Grandes lastras de pizarra eran su tejado, en el que una pequeña chimenea desafiaba al viento que bajaba encajado por el río. Blanca con los bordes ennegrecidos, de la que salía una tenue columna de humo, vertical. No hacía viento, ese día, ni siquiera algo parecido a una brisa. Era Agosto y los altos prados ya estaban agostados. Agostados, sonora palabra que cuenta historias de segadores luchando contra el tiempo.

Era algo excepcional. Una vez lo vi entrar en su pequeño cercado dedicado a las abejas. Docenas de ‘dujos’, troncos de castaño ahuecados, colmenas ecológicas, rodeaban todo el recinto. A brazo y pecho descubierto, rodearse de miles de abejas, tomar un puñado de ellas y metérselas en la boca. Así, con ellas en la boca y en las manos, venir hacia mí para que comprobase que no le hacían nada. Tampoco a mí me lo harían, mientras con él estuviera, eso decía. Eso decía y eso sucedía, y no dejaba de asombrarme el verme rodeado de ellas, recorriendo mi cuerpo. He llegado a pensar que conocía a todas por su nombre. Los pastores, lo hacen con sus ovejas ¿no podría hacerlo él con sus abejas?

Cómo si hubiera estado esperando el momento, cuando terminamos de comer, se nos acercó para invitarnos a tomar café en su casa. Aceptamos.

Era algo excepcional. Una vez le vi cargar grandes lastras de pizarra, para hacer un camino. Subir al monte y bajar con ellas hasta la casa, continuar bajando hasta el río, atravesarlo por su puente sobre cantos rodados, y subir, finalmente, a la carretera, para cargarlas en mi coche. Pero eso sucedió pasado un tiempo, cuando ya éramos entrañables amigos. Era algo excepcional, una especie de Goliat, bien parecido, con una corpulencia en la que los músculos se dibujaban justos, en sus debidas proporciones, fruto de un ejercicio duro pero equilibrado

Los ciento cincuenta metros que nos separaban de aquella modesta vivienda fueron el equivalente a un traslado a un mundo autárquico, alejado de cualquiera de las realidades hasta entonces conocidas.

Descalzo, menos aquella vez que lo llevé en coche a un pueblo cercano, donde vivía un primo suyo al que hacía años que no veía. Brillaban sus acharolados zapatos, de esos en los que un lazo quiere trepar hacia el empeine. Lo recuerdo saludando, con la ventanilla abierta al máximo, a todos los convecinos que iba encontrando en el camino.

Ella. Ella era menuda, muy menuda e inquieta. Era todo actividad en aquel reducido espacio llamado cocina. Su ropa era tan ilocalizable en el tiempo como extremada era su limpieza. Rubia, muy rubia para una tez morena, muy morena. Hacían pues una extraña pareja, a la que detenidamente observaba mientras los ojos de él se licuaban cuando ella le dirigía cariñosas palabras… o los ojos de ella se redondeaban cuando le oía hablar y contar aquellas viejas historias que, seguramente, había oído muchas noches a la luz de un carburo, cuando no de las brasas de roble y castaño.

La leche era fuerte, espesa, recién ordeñada para el momento. El café, recién molido en una pieza casi arqueológica, un molinillo digno de dormir en una vitrina de cristal en un museo etnográfico. El azúcar… en su azucarero, como debe ser, un vaso de cristal, de duralex ®, con una tapa tallada en madera de boj en la que había un ovalado rebaje por el que asomaba una cucharilla de plata, que ella, en rápidos movimientos, rellenó de un paquete guardado en una caja de lata, en la que se reconocía la inconfundible tipografía de colacao ®. Aquella tapa de boj tenía una filigrana, con extraños símbolos, a modo de adorno.

Aún cocinaban en el suelo, casi en el suelo. Tres grandes y espesas lajas de pizarra, unas sobre otras, mantenían brasas sobre las que se apoyaban varios trébedes. A un lado, unos grandes troncos de roble y castaño, cortados a hacha, esperaban su momento, que por historias contadas por cenizas a sus pies, sabían que habrían de llegarle antes del invierno. Bajo la ventana azul eléctrico, encintada de amarillo chillón, había una fresquera en la que bailaban escasos productos. En el antepecho, varios frascos de miel, una cesta de alambre llena de rubios huevos, y varios platos llenos de cerezas. El verano venía rojo color esperanza cargado de cerezas rojas y moradas. Todavía quedaban muchas nueces en una cesta tejida con finas ramas de avellano. En un plato de loza, con los bordes descascarillados, sobre una somera lámina de suero navegan casi tres cuartos de un queso fresco que, sin problema, intuí había sido elaborado esa misma mañana. Al fondo, estábamos en la cocina, un grueso cortinón, de lado a lado de la pared, nos separaba de una estancia que parecía ser un mínimo dormitorio.

Hablamos. De todo un poco. No fueron muy curiosos pero se las arreglaron para saber quiénes éramos nosotros. Tampoco fuimos muy curiosos pero pudimos conocer su historia de amor repentino y tardío. Repentino en su aparición, tardío por los años pasados sin conocerlo.

Paseamos por los alrededores. Gallinas había por todas partes, libres como las hojas de las hayas. Conejos, ovejas, alguna cabra. Todo ello constituía su despensa viva, su moneda de cambio por otros productos en una pequeña tienda a pocos kilómetros. Por supuesto, los cerdos, en un recinto especial, lejos del resto de los animales, que seguro habrían de tener su San Martín.

Cuando nos despedimos quedó en nosotros la firme promesa de volver a visitarlos. Así sucedió bastantes veces. Era como una esponja. Absorbía toda clase de conocimientos de forma inmediata. Su inteligencia natural era… excepcional, como él. Y nosotros… nos empapábamos en los residuos de otro mundo en vías de desaparición y poco a poco íbamos entrando en otra dimensión.

Ellos y nosotros representábamos dos mundos distintos, dentro de uno sólo. Dos mundos distintos separados por una carretera y un río. Separados por la prisa y la pausa. Aprendimos que la velocidad del hombre es de tres o cuatro kilómetros por hora. Cinco o seis ya es mucho. Aprendimos que la velocidad de un mulo, el suyo, es la suficiente y necesaria como para conocer el entorno inmediato. Aprendimos que mirando al cielo se ven estelas de aviones que nos alejan de nuestro entorno para llevarnos a desconocer mundos lejanos.

Y pasó el tiempo. El tiempo siempre pasa. Un traslado y otras circunstancias nos hicieron perder ese contacto, ese regalo que el azar nos había hecho. Miro ahora hacia atrás, con pena, sabiéndome culpable. Nunca se hace todo lo posible y el paraíso se escapa.

Era un hombre excepcional y, detrás de él, una excepcional mujer rubia, muy rubia de tez morena, muy morena.

· 456 ·
Robinsón · CR 121/110502 © 711110422-Porracolina-003W © 709091108-A1735-Río Asón-W ©
es un recuerdo vivo, cualquier parecido con la ficción es pura coincidencia la fotografía refleja la arquitectura popular de la zona el río es muy parecido al verdadero

454 - Movimiento del aire

2011-04-24T00:00:00.000+02:00

· 454 ·
Movimiento del aire · CR 120/110424 © CR120-410-071101-020-Cristales W ©
poema publicado el 09.10.07 en SPT, Sólo Para Ti léase en cualquier orden

452 - Marineros pescados

2011-04-11T00:00:00.000+02:00

les importa la pesca capturada

les importa el día a día

la lejanía de los suyos… les importa

besos y caricias ausentes

les importa

lo que allá dejan... les importa

les importa, también

lo que pieles blancas con cerebros sucios

guardan en corazones mezquinos

insolidarios... con imaginarios esclavos

les importa, también... lo que hacen

· 452 · Marineros pescados © fotografía en el puerto de Muxía-La Coruña · 1 de Julio de 2010
fuimos emigrantes tendremos que emigrar... tarde o temprano

450 - Cuadrados agujeros negros

2011-04-01T00:00:00.000+02:00

escaparates shop-windows

edificios que rascan el cielo en permanente desafío

ellas, con miradas indiferentes observan el tránsito vespertino

cae la tarde y siguen ajenas al ruido exterior

sólo recuerdan las admiradas exclamaciones recibidas a lo largo del día... que ya termina

hace tiempo las luces arden y coches amarillos dejan cometas rojos
trazados en aires antes imaginados desde la lejanía

solamente... a un mundo de distancia, en la acera de enfrente
sombras deambulan recordando el día en que tuvieron vida propia

gentes con el alma desgastada y cosida con jirones de recuerdos, con los pies fríos
buscan acomodo en las escaleras de una iglesia

cajas de cartón cuentan, con orgullo, su final como cálidos proyectos solidarios

hoy tienen suerte, la noche no será fría… sólo noche

blindado por dólares y cristal
el collar de la Taylor, ahora en otras películas, explica a los viandantes incrédulos
extrañas historias… alimentos vanos

el sonido de una sirena no se detiene frente a las escaleras

hoy... tampoco importan

· 450 · Cuadrados agujeros negros ©
es... New York New York... es... cualquiera de nuestras ciudades donde existen agujeros cuadrados negros... para la incomunicación

448 - Diálogos rotatorios

2011-03-24T00:00:00.000+01:00

Uno - ¿Tienes alguna solución para este constante mareo? Me pongo malo.

Dos – De momento, deja de tomar esa porquería que te metes y ¡convéncete!, son ellos los que dan vueltas alrededor de nosotros.

Uno - Me fastidia estar rodeado de objetos inútiles. Coches de bomberos que no van a apagar fuegos. Ambulancias con molestas sirenas que no llevan a enfermos o accidentados. Coches de policías sin ladrones, barcas sin ríos ni mares… ¡que estupidez!

Dos – Pues a mí, que no haya un lugar, lejos de la vista de la gente, donde defecar con tranquilidad.

Uno - ¿No echas en falta las grandes praderas... con nubes algodonosas?

Dos - A ver... tú... ¿Cuánto tiempo piensas seguir así?

Uno + Dos = Tres
¿recordáis a aquel caballo y las nubes?

si Sí... click SI

si No... click NO
si pasas... click PASO

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Diálogos rotatorios · CR117/110324 © 410100203-013y016-Caballitos © 1/125 • f/5,6 • 100mm • Iso 100 y 1/160 • f/5,6 • 90mm • Iso 100 · Canon 50D 18-200mm
"bienaventurados los caballos porque, al contrario que a los pobres, el ojo del amo les engorda

445 - Recorrido circular

2011-03-10T00:00:00.000+01:00

Caían las últimas hojas del otoño, tal como caían los últimos rayos de un sol que se escondía entre espesas nubes… cuando llegué. Atrás quedaba el rumor de un moderno autobús que me había dejado en una destartalada parada, entre dos enormes eucaliptos. Siguiendo un imperativo oculto, lo primero que hice fue acercarme a la casa. Estaba situada en la parte más alta del pueblo, con ingenio, para que aprovechase esos últimos estertores del sol.

No tuve problema en reconocer los volúmenes, las formas y los desvaídos colores. Espesas matas de vegetación cubrían la parte baja. Tinus, kerrias, agracejos, calistemos, polígalas… que circundaban la casa, pugnaban por ocupar todo el espacio que, visiblemente, hacía ya bastante tiempo estaba a falta de unos cuidados mínimos. Dos buganvillas flanqueban la puerta principal, trepando hacia los balcones, en tanto sendas wisterias, partiendo de dos esquinas opuestas, abrazaban la edificación con sus potentes y rugosos troncos, ya desnudos, que invitaban a recordar sus floridos racimos de violáceas flores.

Me acerqué lentamente, pisando la hojarasca, medio seca medio podrida, y pude percibir unas huellas sobre la misma, creando un casi imperceptible sendero que conducía a la entrada de una leñera, la leñera de los sótanos de la casa.

Regresé a la puerta principal, que no toqué, para admirar el fino tallado en aquellas dos enormes hojas de castaño, castaño superviviente a infinitos rayos. No me detuve mucho tiempo. Hice una entrada, imaginaria, la entrada de la memoria.

Desde el dintel, al fondo, ya destacaba la gran puerta de la cocina. Bajé dos gruesos y anchos escalones, de granito. A la izquierda subía una inverosímil escalera de madera, estrecha, de tramo recto. Arriba, dos habitaciones, llenas de arrullos de palomas y de legumbres a secar en el suelo. Ecos de niños jugando con mazorcas de maíz y tablas de multiplicar.

Desde el dintel, tres metros más adelante, cinco escalones de granito, en los que las huellas del tiempo habían dejado sus concavidades, descendían hacia una cuadra en la que se alojaban una decena, o docena, de vacas pardas. Sólo dos escasos metros más adelante, ascendían cuatro enormes peldaños para encontrarse con una puerta de hojas asimétricas, acristaladas, emplomadas, que daban paso a un gran salón desde el que se accedía a varias habitaciones, una de ellas sin ventana, y a una salida secundaria sobre la que cabalgaba una vid sostenida por una pérgola de hierro forjado. Uvas dulces que se convertían en pasas al descuido del tiempo. Al sur de ese gran salón se abría una gran galería, que dominaba todo el pueblo. El pueblo.

Eso. El pueblo. Tengo que abandonar el recorrido y ocuparme de encontrar algún tipo de acomodo. A ver si hay suerte y todavía vive Doña Enelda. Desde la visión de la lejanía, creo recordar que Doña Enelda admitía en su casa al veterinario, al médico y al cura, cuando éstos hacían visitas ocasionales al pueblo. Al cura, semanalmente… y el día de la fiesta, con vísperas incluidas. Por cierto, él siempre la llamaba Doña María Enelda. Decía que Enelda no era nombre de mujer.

No habría en el pueblo más allá de 150 almas. Quizá, 125, todas ellas en pecado. Hacía muchos años que no nacían inocentes.

Doña Enelda no me reconoció, pero atendió a mi solicitud, tal vez porque le había recordado su antigua costumbre de acogida.

Cenamos juntos, frugalmente. Una tortilla francesa y una ensalada. El pan, oloroso, como recién salido del horno. El vino, clarete, de su propia cosecha, un punto turbio y ácido. Membrillo y queso fresco, ambos de elaboración propia, remataron la cena. Un poco de charla, café negro y un aguardiente completaron la jornada. El aguardiente, en una copa minúscula, con la base de azabache, como aquella que le rompí a mi abuela mientras jugaba con ella. Una fuente de cristal, con pie de plata, llena de nueces, desde el aparador, asistía impertérrita mientras sonaron unas campanadas que no conté.

Minutos después, desde el dormitorio, al norte, veía la pequeña capilla, dedicada a la Virgen de la Pañoleta. Y al fondo, en lo alto… la casa, en una penumbra teñida por una semioculta luna entre trapos de algodón.

Recostado sobre dos almohadones, recubiertos por una funda de lino, reanudé mi recorrido, que al pie de la casa, precipitadamente había abandonado.

Desde el salón accedí a la habitación mágica. Pintada de azul índigo, con la cama de hierro y gruesos cobertores, siempre albergaba un penetrante olor a manzana reineta. Manzanas y más manzanas vivían en el suelo durante una gran parte del año… tal como habitaban, en las paredes, muchos retratos en color sepia de gentes que, probablemente, hubiesen tenido algo que ver con esa habitación. Asomándote a su ventana dominabas el pueblo completo, con la capilla de la Virgen de la Pañoleta a tus pies y el potente regato de aguas bravas que habrían de morir en el río de las truchas y las anguilas, cayendo en pequeñas cascadas entre piedras de granito gris. Dejando caer la vista a plomo, las ramas de una gigantesca y retorcida higuera ascendían hasta tocar el suelo de la habitación, habitación totalmente hecha en madera, adosada a la casa, volando, con un único punto de apoyo en una esbelta cilíndrica viga de hierro forjado apoyada en una hexagonal columna de granito. Unas gallinas y varios patos frecuentaban la sombra que la habitación mágica proyectaba sobre un irregular suelo de grandes losas de granito y mínimos hierbajos entre las junturas.

Oí.
Oí dos sordos golpes en la puerta, dados con los nudillos.
Buenas noches tenga usted, también, le respondí, mientras oía las zapatillas de Doña Enelda arrastrándose hacia el otro extremo del pasillo.

Oí.
Oí en la puerta dos golpes sordos, dados con los nudillos.
Buenos días tenga, Doña Enelda, respondí, mientras escuchaba su paso ligero.
En dos minutos estoy con usted.

No fueron dos. Cuando me senté a la mesa, estaba ya perfectamente aseado. La ducha, tras el arreglo de mi barba, había resultado gratamente reparadora del viaje y emociones del día anterior. Había dejado mi elegante traje de ejecutivo y vestía ahora ropa cómoda y desenfadada. Estaba, sobre todo, muy animado. Ella… con la frescura lozana de quién no tiene preocupación alguna.
Mientras esperaba, caí en la cuenta de que ayer me había dormido sin haber terminado aquel recorrido imaginario por la casa.

El olor a pan de leña, tostado, con una gruesa capa de mantequilla, casera como la mermelada de naranja amarga, el olor a espeso café con leche, invadieron mi ropa y habrían de acompañarme durante un buen rato. Hablamos. Hablamos del tiempo y de cómo los frutales, ahora, no producían la cantidad y calidad de fruto como cuando ella era joven. Tampoco el río llevaba tantas truchas y anguilas. Ni el cielo tenía ese color, cortado ahora por una veintena de grandes aerogenedores, zumbonas abejas metálicas. Sí. Ahora, con más atención, lo percibo. Veo que no es joven pero de ninguna manera podría aventurar un cálculo de edad. Sospecho que Doña Enelda no tiene edad. Sonrío por esa galantería que no llego a hacer explícita.

Cuando se levanta, lo hago con ella y participo en la recogida de la mesa. Me impide, con gesto amable pero autoritario, el intento de fregar los cacharros. Me invita a salir, a dar una vuelta por el pueblo, insinuándome que algo tendré que hacer.

Mientras me encaminaba, de nuevo, hacia la casa, en mi recorrido visualizaba las cinco escaleras de madera de castaño, con una barandilla de palo recto, de nogal, que daban acceso a la habitación de los libros. Vagamente recuerdo… o no recuerdo. Sí. Había una cama, deshecha, con sábanas de algodón y un cobertor de damasco, que siempre estaba cubierta de libros, al igual que una estantería que iba de pared a pared. Toda clase de libros. También por el suelo había libros. Muchos encuadernados en piel oscura. Otros, en grueso cartón, de coloridas portadas con ilustraciones en color pastel. Un olor a moho trataba ahora de impregnar mis sentidos al tiempo que íncubos y súcubos trataban de escapar de aquellas páginas.

La ancha puerta de la cocina, de doble hoja y recio roble ennegrecido por los carburos, estaba al fondo, opuesta a la puerta principal de la casa… Ambas puertas, de similares dimensiones, parecían mantener algún particular diálogo… o un desafío.

Todo parecía indicar que, franqueada la puerta de la cocina, podría finalizar este primer recorrido. Tendría tiempo de plantearme una visita real. Seguro que encontraba un punto de acceso fácil. Tal vez subiendo por el forjado de la parra…

Ya próximo a la casa, mi vista pudo distinguir no sólo un imperceptible camino entre la hojarasca. Había bastantes que, poco a poco, como las ramas de un árbol, iban confluyendo a un tronco común. A un único camino que conducía a… ¡la leñera! Recordaba, de la tarde anterior, que había un sendero perimetral, de las huellas dejadas por muchos que habrían dado la vuelta a la casa pero, en esos momentos, yo estaba siendo conducido a la leñera. No reconocía la fuerza que me impulsaba.

Distinguí una mortecina luz procedente del hueco, fluctuante, como la luz de una vela en sus últimos días. Me acerqué más, y más, y más. Tal vez fuera el ruido del crujir de alguna ramita seca, tal vez cualquier otra cosa, pero al asomarme, mi mirada se encontró con otra mirada entre asustada y asombrada. No sé si me reconoció o si nos reconocimos. Él dio un salto sobre el escaso lecho mullido de hierbas y hojarasca seca. Sus ojos, presos de grandes ojeras, brillaron con una luz especial. Pese a mi sorpresa y sobresalto, pude notar su aspecto desaliñado, casi sucio. Su pelo revuelto, salpicado de briznas prendidas, hacía ya tiempo que no había sido arreglado. Una barba, de muchos meses, se adueñaba de su rostro. El tiempo lo había maltratado.

Casi automáticamente, como si tuviese la imperiosa necesidad de explicarse, me contó que había llegado al pueblo el día anterior. Como yo, le dije. Que tenía la intención de visitar la casa, para hacer un recorrido interior que le permitiera recuperar su pasado. No dije nada esta vez.

Me dijo que tenía la esperanza de alojarse en casa de Doña Enelda ya que sabía que ésta, en el pasado, solía acoger al veterinario, al médico y al cura, a éste, todas las semanas y fiestas del pueblo, con sus vísperas. Me explicó, con un gesto de desolación en sus ojos, que había sido imposible ya que, al preguntar por ella, le habían contado que Doña Enelda había fallecido, hacía ya unos veinte años. Incluso, alguien, pensando que era un familiar, le había indicado el lugar exacto donde ésta se hallaba enterrada, en el exterior de la Capilla de la Virgen de la Pañoleta, casi enfrente del pequeño ábside. Tampoco dije nada. No tenía palabras… o no me salían.

Siguió contándome que nadie pudo alojarle… en tan pequeño pueblo de unos 125 habitantes, donde ya no nacían niños, con muchas casas abandonadas, y que por eso había pasado la noche en la leñera, esperando a que amaneciera, que despertara el día, para completar su recorrido, iniciado el día anterior, ayer. Me dijo que ya sólo le faltaba… la cocina.

Eso, que sólo le faltaba... la cocina.

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Recorrido circular · CR116/110310 © 706-061004-CS-063-Ruesta-Zaragoza © 1/60seg • f/2.8 • ¿?mm* • Iso 100 · Sony Cybershot P1
en el 2006, haciendo el Camino de Santiago, dormí en el albergue de Ruesta, cercana al Embalse de Yesa. Sobreviven algunas casas... ver Wiki

443 - Tres en raya

2011-03-04T00:00:00.000+01:00

no entendía muy bien el juego

le habían dicho que era el ‘tres en raya’

pero no lo recordaba así, de su niñez

el mundo está cambiando... demasiado deprisa

◄ 443 ►
Tres en raya · CR115/110304 © 711-110112-107-Barcelona Tres en raya w© 1/250seg • f/5.6 • 180mm* • Iso 100 · Canon 50D - 18-200mm
fotografía hecha desde las torres de la Sagrada Familia

441 - La vía

2011-02-24T00:00:00.001+01:00

tiene la cabeza en la vía

escucha con atención

le puede el ansia

el deseo…

de que llegue

ajeno, cabalga el tren

del hierro pavonado

que acostumbrado

conoce que sólo será un instante

un instante

la cabeza en los raíles

esperando

el instante

nada, no se acerca… todavía

mira al cielo… no hay estrellas

solamente unas nubes cenicientas

de una mañana madrugadora

vendrá

ahora, un gran latido

salta el corazón

¡ya llega!

¡no!, mejor, ¡ya se oye!

un gran rumor procedente del frío norte

búfalos de acero

rumor con hielo

levanta la cabeza

no ve nada

¡no!, no le engaña el oído

su pulso se acelera

la sangre pugna por escapar

de sus constreñidas venas

atravesadas por raíles

tras la curva, la espesa humareda blanca

la máquina de vapor

que escupe al cielo su aburrimiento

será otro más

se dice la máquina

sin oírse, por su rugiente bramido

ya lo ve

el tren

ya está ahí

¡ahí!

cerca

comienza la liturgia

apresuradamente

cuidadosamente

la coloca sobre el raíl

espera

el estruendo atruena

solo unos segundos

lo que es la vida

todas las pesadas ruedas

acero impasible

pasan sobre ella

fin

se acabó

el niño se acerca a la vía

el corazón en un puño

su puño

la recoge

su moneda

que ahora no es más que una fina lámina

que no recuerda su valor

sí acaso lo tuvo

ni su existencia

si la tuvo

se agacha

el niño

recoge una piedra del balasto

fruto calizo de las entrañas de los océanos

la cierra en el puño

bien apretada

como sus dientes

que oye bruzar como hierro contra hierro

pone la cabeza en la vía

escucha y espera

un nuevo tren… la hará polvo

mientras escupe al cielo su aburrimiento

de vapores arrancados al fuego

…/…

pasa el tiempo

mucho

regresa el niño... a la vía

uno a uno va colocando

en los raíles

sus pesares

y espera

espera

◄ 442 ►
La vía · CR114/110224 © 708-080819-6926-Vías Unquera w © 1/60seg • f/3.2 • 50mm* • Iso 100 · Canon S3 IS
Reposición de La Vía - Sólo Para Ti 055

439 - Peregrino

2011-02-17T00:00:00.001+01:00

Del diario nunca escrito

Camino de Santiago

2009: Triacastela – Santiago - Finisterre

Etapa: Sarria – Portomarín - 29-05-2009

Una mesa. Inestable. Sobre ella, un chisquero de yesca, con su rabo amarillento enrollado sin orden alguno, un paquete de tabaco y un librillo de hojas para liarlo.

Una botella de cerveza, perlada por una mañana en la que apuntan los primeros calores de los últimos días de mayo, mira hacia esos objetos y ve en ellos la explicación a esa barba teñida por un rabioso amarillo de mil pitillos. La barba de él. Él que es de un pequeño pueblo cercano a Grenoble.

Responde amablemente a mi insinuación de sentarme a su lado. Estamos solos, en ese momento. Atrás he dejado a la holandesa con las dos belgas, sabiendo que hemos de encontrarnos sobre el mediodía.

Son las 10:21 cuando me siento. Hace 35 minutos que he pasado por el mítico kilómetro 100. Cien, donde las pintadas y el narcisismo han dejado una sucia huella efímera. Es el deseo de ser inmortales bajo brétemas y orballos, entre el olor a castaños…

Su cara, de imborrable recuerdo, surcada por el tiempo, me lleva al recuerdo de ella y su sombrero. Ella, con el candor y la inocencia reflejada por el sol de otra mañana, la del día anterior.

Me cuenta que viene desde Grenoble, acompañado por su enorme perro negro, de ojos azules y raza incierta, que pacíficamente está a sus pies, sujeto con una gruesa cadena a una ligera silla de plástico, con trazos de publicidad borrada por incontables inviernos.

No somos, los de ahora, peregrinos como los de antes, dice. Me doy por aludido. Él nunca ha dormido bajo techo. Su ropa lo atestigua. Hoy ha pasado la noche bajo el paraguas protector de un inmenso carballo, de esos que Galicia regala para dar abrazos.

Toda la conversación transcurre en un balbuceante francés y yo… ¡lo entiendo!. No me lo explico. Yo no sé nada de francés. Tal vez sus balbuceos y su gesticulación son suficientes. Me estoy enterando de partes importantes de su vida, de esa hija a la que no ve desde hace muchos años y que, posiblemente, vive en Paris. De que su mujer no tiene relación con él, pese a vivir en el mismo lugar. No sé. Tal vez me lo esté imaginando. Recuerdo que no sé francés.

Dos ciclistas irrumpen en la terraza. Terraza, superficie casi plana de irregular cemento esparcido delante de una vieja tienda de pueblo convertida en medio bar donde expender bebidas a los caminantes… y poco más. Tienen buenas bicicletas pero están demasiado limpias. Preguntan e informo. Había hecho el camino, hace ya mucho, en bici de montaña por las antiguas veredas. Parecen tomar en cuenta lo que les digo. Repliegan sus mapas y se marchan no sin antes haber tomado dos barritas energéticas.

El de Grenoble sigue farfullando. No sabe, o no recuerda, cuando empezó el camino. Su única hija vive en algún lugar de Francia. No sabe donde. Hace mucho que perdió el contacto con ella. París. Creo que ya lo he escrito.

Se me acaba el tiempo, ese tiempo que no miden los relojes. Debo salir ya. Apuro el resto de mi ambarina cerveza, una 1906 de Estrella de Galicia, amarga y refrescante y de postgusto dulce de cereales y regaliz.

Me levanto. Mi interlocutor ha aceptado mi invitación. Con toda la naturalidad de sus mil pisadas. No se mueve. La despedida es sólo un amable gesto. Es poco probable que nos volvamos a encontrar. Está en otro tiempo y en otro espacio.

A las doce y media estaré entrando en Portomarín, donde las piedras numeradas de la iglesia de San Juan o San Nicolás, que ese doble nombre tiene, saben de aguas que anegan ricos valles. Los que están a sus pies.

Y mañana saldrá el sol de nuevo. Andaré con las tres genovesas, que me invitarán a desayunar, las cuatro coreanas, compendio de higiene y medidas preventivas durante el camino, el filipinoamericano, editor en una de las más prestigiosas editoriales de arte en NY, el jefe de un equipo de bomberos en las Torres Gemelas, que sobrelleva malamente el hecho de que los ocho miembros del mismo se hayan quedado allí.

Supongo, que en esto consiste el camino.

De este diario nunca escrito escribo ahora un retazo mientras miro una carpeta de fotografías

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Peregrino · CR113/110217 © 709-090529-CS-Sarria-Portomarín-P1030218 © 1/30seg • f/4.1 • 51mm* • Iso 100
no sé si es un robado... creo que él se dejó

437 - El Hombre que viajó - II

2011-02-10T00:00:00.000+01:00

Los antecedentes de esta historia están aquí: Primera parte

SEGUNDA PARTE

Poco tiempo tuvo Marta para preocuparse. No supo explicar si su aturdimiento le impidió tener conciencia del mismo o, simplemente, el tiempo no existió. En un pestañeo comprobó que en aquella nubecilla tornasolada estaba Ramiro... de nuevo. Su Ramiro. El mismo Ramiro de siempre, aunque no tardó mucho en descubrir que Ramiro ya no era el mismo.

Era la hora de comer. Él estaba en su taller y ella le echó en falta. No estaba en la cocina, como siempre a esas horas, ayudando a poner la mesa, de Formica© y con dos sillas del mismo material y patas niqueladas ligeramente oxidadas cerca de sus pies. La vajilla de Duralex© le esperaba en un rincón del aparador y se preguntaba por aquellas manos que habrían de trasladarla de lugar. Las dos servilletas, a cuadros, una rosa y otra azul, se preguntaban por esas manos. La panera, de mimbre, con su paño de encaje y su pan de trigo con centeno... se preguntaban por sus manos, esas manos que siempre se habían ocupado de esos menesteres.

Las manos de Ramiro, no estaban. Marta se acercó al taller, a llamarlo. Ramiro le dijo que se había olvidado de ir, que de todos modos, no tenía hambre.

Nada pudo la insistencia de Marta. Ramiro no quiso comer, solamente bebió un vaso de agua, de aquella que los sábados iban a buscar a la fuente de la Regocija.

Pasaron los días, repitiéndose la misma escena. Marta estaba desesperada y Ramiro... ya no podía acercarse al taller, a TTX33. Su estado de postración era absoluto. Días y días sin alimento, con sólo agua... Y sabía, sabían todos ya que la noticia había transcendido, que se estaba muriendo.

Marta, la familia, amigos y allegados, estaban comenzando a considerar que las explicaciones dadas por Ramiro eran... ¿razonables?. Razonables o no, comenzaban a pensar que eran creíbles. Tenían que ser creíbles. Ramiro siempre había sido un hombre sensato, sensible. En esa situación, consideraron lógico su rechazo de ayuda psicológica. Por supuesto, también la ayuda del párroco, que se había interesado por él aún cuando Ramiro jamás había aparecido por la parroquia.

La noticia de su abstinencia, que no huelga de hambre, transcendió lo suficiente provocando un pequeño escándalo mediático. Si bien la gente sencilla ya le daba crédito, el mundo científico y los medios negaban, absolutamente, las explicaciones proporcionadas por Ramiro, tanto en lo referido a TTX33 y el papel que había desempeñado en esta historia, como en lo relativo a la extraordinaria experiencia vivida. Fue tildado de oportunista en busca de notoriedad y dinero.

Ramiro, ajeno a lo que pasaba en el mundo exterior, mandó llamar a un notario. Sabía que su muerte era ya un hecho. Podría producirse de un momento a otro.

El notario, Don José, el mismo que había hecho las escrituras de su modesta vivienda, accedió, dadas las extremas circunstancias, a personarse en su casa. Lo hizo acompañado por su taquimecanógrafa, Paky, para levantar acta de lo que Ramiro quisiera manifestarle. Paky, con su máquina de estenotipia y una grabadora digital, por seguridad, fue complaciente con Don José y se personó vestida con un traje gris, de calle, muy lejano a sus coloridas ropas multicolores habituales. La situación parecía exigir una cierta seriedad, según don José.

En voz baja, queda, manifestó Ramiro que todo lo que tenía era de y para Marta, como siempre había sido durante su venturoso matrimonio. Dejó una pequeña cantidad, simbólica, a una conocida ONG. A continuación, a modo de esquema, enunció los puntos que le habían llevado a la situación en la que ahora se encontraba. Aquí hizo especial énfasis en que, aún muy apenado por el sufrimiento de Marta, a la que adoraba, no tenía otra salida posible.

Así pues manifestó que siempre, su trabajo en el taller no había tenido más sentido que el de crear artificios bellos, sin proponerles finalidad o utilidad alguna.

Que TTX33 fue la excepción. Que la acumulación semicaótica de materiales había dado lugar a algo indefinible. Que TTX33 era algo más que una máquina, artificio o artilugio, que era mucho más que una máquina del tiempo. Que tenía el convencimiento de que, en su experiencia, TTX33 había tenido un papel crucial al escoger una fecha determinada, dentro del futuro, que estaba absolutamente convencido de que la elección de esa fecha no había sido accidental. Que TTX33 bien sabía lo que hacía.

Asimismo, manifestó que Marta estuvo acertada en sus apreciaciones, que su viaje no duró más de unos milisegundos. Explico que ese mínimo tiempo, dentro del futuro, se expandió en un equivalente a 27 años.

Con esfuerzo ya, debido a su debilidad, desgranó muchas características de ese tiempo por él pasado en el futuro. Afirmó que siempre estuvo en el mismo lugar que en el que ahora estaba, pero con un marco muy diferente. Cuando llegó a este punto, la emoción hizo que Ramiro dejara correr, placidamente, algunas lágrimas por sus pálidas mejillas.

Recordó que el grado de evolución del hombre había alcanzado cotas inimaginables, que ahora mismo, recordando ese desarrollo ético e intelectual, se daba cuenta cabal de que estábamos más cerca de la Edad de Piedra que de un mero asomo a la civilidad plena.

Hasta este momento, todos los asistentes invitados al acto, Marta, unos pocos amigos e incluso, algún familiar allegado, mantuvieron el silencio y la serenidad apropiada. Sus caras comenzaron a mutar en distintos gestos de asombro, cuando no estupor, cuando Ramiro continuó.

Manifestó que, además de con el hombre, había convivido con animales y plantas y que, precisamente esa convivencia, había modificado su concepción de la existencia. Explicó, muy detalladamente, que tanto animales como plantas eran seres dotados de lenguaje telepático, seres llenos de inteligencia, sensibilidad, sentimientos, emociones... al mismo nivel que el hombre. Que gracias a ellos había podido crecer intelectual y emocionalmente en un grado desconocido en la actualidad, llevándolo a convertirse en un neo-ser, un ser ajeno a cualquier clasificación posible.

Terminó su manifiesto dando por sentado que las razones de su decisión de no alimentarse eran suficientemente evidentes. Pidió, encarecidamente, que se le dejara morir en paz.

---
Nota del testigo de los hechos:
Marta, aceptando como lógicas y coherentes la explicaciones de Ramiro, se despidió de él con un beso, embargada por la emoción y admiración, sin apenas ya lágrimas,
prometiéndole adoptar su misma resolución, inmediatamente.
Ambos descansan, ahora, bajo el suelo herboso de un bosquecillo de plateados abedules cerca de la fuente de la Regocija.

Ramiro no lo dejó escrito pero me contó que, en aquel futuro, ningún ser tenía necesidad de alimentarse.
Captaban su energía a través de un intercambio osmótico colectivo, en el que cada ser cedía o tomaba lo que necesitaba de la energía excedente global.

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El Hombre que viajó II · CR112/110210 © 710-100701-A4115-Cabo Vilán-museo © 1/30seg • f/4 • 24mm* • Iso 800
ya lo sé, es posible que haya alguien que no lo crea

435 - El Hombre que viajó - I

2011-02-07T00:00:00.000+01:00

Ahora mismo, Ramiro se estaba muriendo. Lo sabía. Nos ofreció, reiteradamente, una explicación razonable. Al menos, eso creía firmemente… que era razonable, lo que estaba sucediendo.

Todos los amigos del grupo, del llamado grupo de Fulgencio Máximo, estábamos al corriente de las aficiones de Ramiro, aficiones que nos parecían totalmente inofensivas.

Marta, su compañera, se había pasado media vida diciéndole que se dejara de tonterías, de hacer cosas raras. Algunas veces nos comentaba que Ramiro tenía el síndrome de Diógenes… o algo similar, que ella no entendía muy bien eso del síndrome.

A nosotros, los del grupo, no nos lo parecía. Si bien era cierto que continuamente recogía cosas de la calle, incluso de basureros, también lo era que realizaba una recogida selectiva y consciente. Siempre tenía una explicación para cada objeto.

Ramiro vivía en un pequeño pueblo y tenía un taller. Era un cobertizo no muy grande, quizá de unos treinta metros cuadrados. Tenía, en el centro, varias mesas, de dispar altura, unidas entre sí. Apoyadas contra la pared, en el lateral izquierdo, visto desde la puerta de entrada, se encontraban tres mesas en línea. Sobre ellas, un ventanal con algunos cristales rotos pero remendados, o cosidos, con cinta aislante. El resto de las paredes estaban ocupadas por baldas hechas con distintas clases de madera, desde aglomerado hasta tablones de obra, todas ellas sobre bloques de hormigón o ladrillos. Todas esas baldas tenían algo en común, estaban totalmente ocupadas por distintas piezas y artilugios.

Herramientas perfectamente ordenadas. Cajas con cosas menudas, medianas y grandes. Motores de lavadoras y otros electrodomésticos, restos de cerebros de material informático, ristras de luces de navidad, tubos de aspiradoras desechadas, pulsadores de timbre de portal, pantallas de teléfonos móviles, latas de todas los formas y tamaños, botes de plástico de todos los tamaños y formas, cables de acero e hilos de cobre de distintos grosores. En fin… un pequeño desguace casero, en el que se podían distinguir varios artilugios.

Marta no estaba al corriente de que todos aquellos artilugios funcionaban. Todos tenían distintas funciones y utilidades.

Marta sí era consciente del hecho de que un artilugio, tal vez el último en el que Ramiro trabajaba, tenía un especial atractivo. Él le llamaba, cariñosamente, el TéTéEquisTresTres. Desde la cocina oía su suave ronroneo, de TTX33, que a veces, se confundía con el de Carlitos, su inteligente gato ocre atigrado que dormía entre los brazos de Snuzz, su pastor alemán… pero eso ya es otra historia.

Me resulta difícil describir el aspecto de TTX33. Demasiadas piezas y cables que interconectaban todas y cada una de sus partes. Trato de hacer memoria, entrebuscando en las más conocidas películas de ciencia ficción… y nada, no encuentro nada parecido. Comenzaba, desde el suelo, con una báscula de baño modificada, a modo de un par de pies. Muchos leds señalaban una hipotética huella de doble planta para los pies. Entre ellos, un display numérico de 5 cifras en color neón. Terminaba el artilugio en un tambor multiperforado de centrifugadora en cuyo interior se acolchaban varios grandes auriculares en las distintas direcciones del espacio interior. Entre cabeza y plantas, por emplear términos que podamos entender, un esqueleto de piezas de acero y plástico sostenía un enjambre de diminutos mecanismos, pulsadores, interruptores y luces de colores que constituían lo que podría parecer un sistema neuronal, el complejo neuronal, del artilugio. TTX33, su nombre, el nombre de un sistema aparentemente vivo, a juzgar por los continuos destellos, ronroneos y chisporroteos.

Y toda esta somera descripción viene a cuento de lo sucedido. Todos, absolutamente todos, dimos crédito a lo contado por Marta, mujer cabal donde las hubiera, que siempre se había distinguido por su innato sentido común, por su inteligencia natural y su ecuanimidad al juzgar las cosas.

Ella cuenta que estaba recogiendo, en el taller, algunas de las muchas cosas esparcidas por el suelo, tarea que debía hacer frecuentemente para poder desenvolverse razonablemente en tan reducido espacio.

Ella cuenta que Ramiro estaba con TTX33, muy pegado a él, haciendo los continuos ajustes en los que ocupaba la mayor parte de su tiempo.

Ella cuenta que notó un notable aumento del chisporroteo y ronroneo. Llego a pensar que se estaba sosteniendo un tipo de conversación. Y cuenta que, tal vez, también había algo más de luminosidad. No sabe en que medida, pero cree recordar que el vello de sus brazos estaba electrizado.

Y cuenta que fue algo instantáneo. Un gran fogonazo de luz rosada, un chack seco, sonoro, como cuando cae un rayo muy cerca de ti. Eso lo afirma contundentemente dado que uno le cayó a unos seis metros y esa experiencia es imborrable. Recuerda cómo saltaron las rocas a su alrededor.

Ella, que miró rápida e instintivamente, vio… vio que no le vio. Ramiro no estaba. Su lugar estaba ocupado por una tenue nubecilla tornasolada que se disolvía entre acero y plástico.

Continuará, claro que continuará... dentro de tres días

Nota del testigo de los hechos:
TTX33 debiera pronunciarse TiTiEqxZriZri. Ramiro decía que su TTX33 admiraba a ErTúDiTú y a SiiZríiPiOu, pero no hay constancia de eso.

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El Hombre que viajó I · CR110/110207© 710-100701-A4117-Cabo Vilán-museo © 1/20seg • f/5 • 50mm* • Iso 1600
continuará...

433 - Entrelazados

2011-01-27T00:00:00.002+01:00

Ella, no pensaba en él | Él, no pensaba en ella
Ella, estaba en vía muerta | Él, mantenía un diálogo con su humo
Ella, norteamericana, creo | Él, alemán. Seguro
Ella, en Central Station, NY | Él, en el Camino de Santiago
Ella, en el suelo | Él, en una terraza al sol
Yo. Hago una foto el 11.05.09 | Yo. Hago una foto el 20.09.09
Yo. ¿Y si las junto? | Yo. ¿Y si las junto?

CLICK | CLICK
y sabrás más

◄ 433 ►
Entrelazados • CR109/110127 © datos de las fotografías en sus respectivos enlaces La Mirada Ausente: En vía muerta Cristal Rasgado: El humo del alemán

431 - Polifemo

2011-01-19T00:00:00.001+01:00

Turbios tiempos, desgajado y desgarrado acantilado. Dejas que se vaya, después de tantos milenios juntos. No sé si sabrás qué aventuras le habrán prometido. No sé si estarás ciego. Un ojo es suficiente para verlo… si deseas verlo. Se va. Se te va. ¿Es inevitable?

No te entiendo. De tu ojo, ni una lágrima ¿No vale la pena? No sé si esperas un cataclismo que os vuelva a unir. ¡Haz algo! ¡Lo que sea!

Es un secreto a voces. Antes, tal vez antes de que tú nacieras, dos grandes continentes estaban unidos. Ahora, la gran fosa se abre, y se ahonda. Cada vez más. Despacio, si, muy despacio, pero ya no volverán a estar juntos. Tal vez nunca hicieron un esfuerzo por no separarse. No sé si dejarás que te pase lo mismo. En tanto, tu pequeño islote del alma, el trozo desgarrado de tu ser, se marcha.

Esos dos continentes que te decía, sufrieron el empuje ardiente de todo el fuego de una tierra que, en su interior, era lava pura. Dime si existe ahora un empuje similar, o sólo es una tardía pasión de invierno.

◄ 431 ►
Polifemo · CR108/110119 © 100608-038-La Arnía-Polifemo w © 1/80seg • f/5.6 • 18mm* • Iso 100
los fenómenos geológicos de la Costa Quebrada, en Cantabria, son de hace sólo entre 140 y 65 millones de años la tectónica de placas, deriva de los continentes (Wegener) y la fosa mesoatlántica... desde los orígenes de nuestro planeta el tiempo es... muy relativo

429 - Ukelele

2011-01-09T00:00:00.001+01:00

notas desgranadas ascendían sobre soledades dibujadas
por siluetas de Manhattan

otras
rodaban sobre asfalto caliente, buscando paredes pintadas
donde manos invisibles sudaban poesía
y corazones rotos lamían las heridas

notas desgarradas mezcladas con disparos
sonando sordamente pixeladas
como agua no bebida

ajeno ajeno ajeno
para él
el mundo no existía

◄ 429 ►
Ukelele · CR107/110109 © 709-090512-NY-C1370-W ©
el 24 de diciembre os prometía, aquí, hacer sonar un ukelele él, mientras tocaba, miraba aquellas pinturas

427A - Deseos en CR

2010-12-31T00:00:00.001+01:00

es momento de agradecer

a aquellos, los que habéis sido grata compañía en mis comienzos... sé que sí estáis
a los que os veo, acompañándome en este recorrido... del que no sé su final
a los que llegáis nuevos, dejando huella... o sin dejarla

a todos, por ser el aliento que inspira mis blogs

gracias

◄ 427A ►
Deseos · CR106/101231 © 708-080523-Puerto de Lunada-6107 + Año Nuevo 2011 W - fotocomposición © en La Mirada Ausente encontraréis la fotografía original, que es la base de esta fotocomposición el texto rojo, como siempre, es el enlace

426A - Barrio Sésamo

2010-12-28T00:00:00.000+01:00

poned atención
ya sabéis lo de arriba y abajo . arriba es arriba y abajo es abajo

si no está ni arriba, ni abajo, está en el… ¡medio!

ahora vamos a aprender lo de grande, mediano y pequeño . no os distraigáis

son nueve nueces . sí . esas de los árboles

las de arriba son… ¡grandes!
las de abajo son… ¡pequeñas!
¿y las del medio?... ¡medianas!
siiiiiiiiiiiií… ¡enhorabuena!

practicamos un poco más
de arriba a abajo: grande, mediana, pequeña . ¡muy bien!
otra vez: grande, mediana, pequeña . muy bien
una vez más: grande, mediana, pequeña . muy muy muy bien

dado que ya lo sabéis todo, vamos a descansar

otro día veremos la regla de los tercios... para las fotos, claro
para las fotos

◄ 426A ►
Barrio Sésamo • CR105/101228 © 410-101212-004- Nueve nueces W © creo que después de haberos aprendido muy bien la lección de hoy os merecéis un premio NO PODÉIS PERDERLO está AQUÍ if you don't understand my post, today is April 1st, the Fools' Day wiki could give you more information

424 - Solsticio de Invierno

2010-12-21T00:00:00.001+01:00

cuando hayan pasado 38 minutos, de la hora vigésimo tercera
el Rey habrá llegado a su punto más bajo, en ese su semieterno recorrido

se parará, quieto, vacilando

después nos invitará a su renacer, a su nueva vida

enviará unos rayos cálidos para que brindemos con Él
por su triunfo sobre la noche

será entonces nuestro momento para liberar lo encerrado

abrir lo celosamente oculto

y comenzar nuestra nueva vida

◄ 424 ►
Solsticio de Invierno • CR104/101221 © 410-101212-004- Nueve nueces W © ¡bridemos pues por el triunfo de la vida! nuestros amigos del hemisferio austral, se unirán a nuestro brindis en su solsticio de verano SOLSTICIO

422 - Disparo

2010-12-16T00:00:00.001+01:00

sonó . muy fuerte . sonó en un sueño

el disparo fue perfecto . certero . al corazón

después, llegando la calma, los desperfectos... algo ya no estaba

el resto... sólo lágrimas

no era un sueño

◄ 422 ►
Disparo • CR103/101216 © P422-CR103-710-100708-A4527-Cristal roto-Disparo W © Canon 50D/18-200mm • 1/200seg • f/8 • 50mm* • Iso 100 hoy… empieza a sonar Philip Glass

420 - El trazo

2010-12-06T00:00:00.000+01:00

la mano firme y firme el trazo
el modelo… inmóvil.
entonces… ¿dónde la duda?

mientras, una mañana soleada acariciaba los primeros brotes de otoño
y blancas paredes transparentaban un azul cielo azul Madrid

para ausentes miradas

◄ 417 ►
El trazo • CR102/101207 © P420-CR102-710-100927-132-Madrid-El trazo-W © Canon 50D/18-200mm • 1/60seg • f/5 • 50mm* • Iso 1250 en el Reina Sofía, se me disparó la cámara toda posible responsabilidad es suya… y sólo suya. Madrid es testigo con este post sigue sonando... Keith Jarret

418 - Riaño y la Atlántida

2010-11-28T00:00:00.000+01:00

• Apuntes de un diario, no escrito en su momento.

Tal vez sólo sean vagos recuerdos. Ellas y yo estuvimos en la Atlántida. Ellas, eran las cigüeñas. La Atlántida, Riaño.

Dos días antes, habíamos dormido en el Lago Enol, después de caminar hasta Vega de Ario, lugar desde el que se divisa, presidida por el Torrecerredo, la más imponente vista del Macizo Central de los Picos de Europa. Torrecerredo, el más alto. Dos veces en su cumbre. Dos veces ciego por el resplandor de la belleza.

El día anterior, habíamos estado recorriendo la Senda del Arcediano, en el hermoso valle de Sajambre, donde el desfiladero de los Bellos talla diamantes sobre roca caliza. Faltaban unos pocos días para la primavera y las hayas apuntaban minúsculas tiernas hojas entre sus brillantes y aceradas escamas. También en Peña Dobrez, no muy alto (1.795m) pero buen observatorio sobre el valle de Valdeón y los picos… otra vez.

Regresando, Riaño. Lugar, en aquellos momentos, lindando la inexistencia. No mucho antes, excavadoras y bulldozers, máquinas sin alma, habían planchado, literalmente, el pequeño pueblo. Las compuertas del futuro pantano ya estaban cerradas y las aguas comenzaban a avanzar. Nada quedaba en pie. Era la imagen perfecta de la desolación. Eran Hiroshima y Nagasaki juntas. Nada había entre tanta ruina excepto algunos árboles secos y unos postes de la luz, ambos, poblados de nidos con unas cigüeñas que miraban estupefactas su entorno. Sabían que algo había cambiado pero no sabían explicármelo. Tampoco yo a ellas. Quizá fue una señal. Al despertar, ellas y yo nos encontramos todo nevado, como si la blancura quisiera ocultar el desamparo. Tal vez éramos conscientes de nuestro privilegio. Éramos los últimos en dormir en la Atlántida.

• Apuntes de un diario, no escrito el 13 de Noviembre 2010

Paseábamos, los buscadores de otoños, por Riaño. Asomados a la inmensidad de sus oscuras aguas, teñidas por un celaje frío grisáceo, creí ver, bajo aquellas aguas, las huellas de mis últimas pisadas y oír el crotoreo de unas cigüeñas llegadas a destiempo.

◄ 418 ►
Riaño y la Atlántida • CR101/101129 © P418-CR101-710-101111-018-Embalse de Riaño-W © Canon 50D/18-200mm • 1/100seg • f/5.6 • 40mm* • Iso 100

416 - El Capitán Can y el piloto

2010-11-21T00:00:00.000+01:00

Desde su cálida y amarilla cápsula espacial, a salvo del mundo exterior, con un sutil mando a distancia dirigía al Capitán Can.

El Capitán Can, con alegría y disciplina, arrastraba aquellos dos preciados vagones.

La travesía de la desnivelada Praza Maior sólo era uno de los puntos intermedios para llegar al futuro.

◄ 416 ►
El Capitán Can y el piloto • CR100/101121 © P416-CR100-100703-A4246-Ourense-Capitán Can-W © Canon 50D/18-200mm • 1/250seg • f/7.1 • 70mm* • Iso 100 el 3 de Julio, en muy buena compañía, pasaba por la Praza Maior íbamos a tomarnos unas orellas de ese animal del que se aprovecha todo, ¡hasta la conversación!

414 - Liquidámbar 60N en otoño

2010-11-11T00:00:00.000+01:00

¡Tantas veces has llegado a mí! ¿Qué tienes de especial?

Llegas, cuando al calendario le han caído casi todas sus hojas, y tú te quieres llevar, también, las de los calendarios arbóreos, los que miden el paso de mi vida.

Tal vez sea el momento. Un momento más sensible que otros. Para mí. Para todos. Ya sé, lo veo, que has llegado a ellos, a L60N y a L60S. Como el año pasado… y los anteriores.

Ahora ya han crecido un poco. Eran gemelos, o como si lo fueran. Viajaron, a la vez, juntos, en el mismo coche. Cabían allí. Ahora ya son unos hombretones, si te lo puedo decir de este modo, Otoño, tú que me entiendes.

L60S, el liquidámbar 60 Sur, ha medrado más. Está en mejor tierra y por eso le llegas algo más tarde. Ahora mismo le has puesto sus hojas bailando al Sur, con sus amarillos, ocres y naranjas. Sin embargo, has visitado antes a L60N, el liquidámbar 60 Norte. ¡El pobre! Le tocó el peor terreno. Y no sólo eso, un huracanado Sur desgajó el pasado año su rama más alta. No se quejó. Ahora bailan, también, sus hojas… pero rojas ya. Ha pintado el suelo de sangre limpia y cálida donde el petirrojo mueve alguna, buscando algo de sustento.

Yo miro, al pequeño pájaro, como lo miras tú, Otoño. Ambos nos regodeamos con su actividad sonora que empapa nuestros oídos. Ya sé que sabes que juego con ventaja. Cuando tú te hayas ido, empujado por el invierno, él seguirá aquí, cantando para mí… como hoy canta para nosotros dos.

Sí, otoño recurrente. Llegas razonablemente puntual. Y te llevas, con la ayuda del viento, las hojas del fresno, de la catalpa, de la albicia… y también, las de los viburnos y de todos esos pequeños arbustos que alegran nuestras miradas.

Otoño. Me quedo con un recuerdo tuyo, él que arriba te muestro. Algún año, cuando regreses, si no estoy, nos encontraremos aquí. Apunta ya la dirección de este post. Por si acaso, te la pongo… http://cristalrasgado.blogspot.com/2010/11/414-liquidambar-60n-en-otono.html

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Liquidámbar 60 N en otoño • CR099/101111 © P414-CR099-410-101106-010-Liquidambar-v72 © Canon 50D/18-200mm • 1/60seg • f/5.6 • 90mm* • Iso 100 fotomontaje: dos planos de hojas de liquidámbar y tela pata de gallo dedicado a los buscadores de otoños

412 - Aburrido

2010-11-04T00:00:00.000+01:00

aburrido de la rotonda
de tanto coche rodeándolo... aburrido
aburrido de los aviones... sobrevolándolo
del aeropuerto aburrido
...el avión

y me vio y dio un grito
¡eh! ¡tú! ¡hazme volar!

no pude hacer otra cosa

y la señal, suspiraba atónita

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Volando • CR098/101104 © P412-410-101012-5629-Avión en Parayas - Santander © Canon 50D/18-200 • 1/125seg • f/5’6 • 60mm* • Iso 100 Foto disparada cuando charlaba contigo, frente a la rotonda del aeropuerto. Mira moza, en ese encuentro casual me decías que ibas a subir al Naranjo que te acordabas del día en que te subí a la Torre de Horcados Rojos. Cuando te dije adiós, quedé contento de haberte dejado esa huella. Amor a la montaña.

◄ 412 ►

Volando • CR098/101104 ©
P412-410-101012-5629-Avión en Parayas - Santander ©
Canon 50D/18-200 • 1/125seg • f/5’6 • 60mm* • Iso 100

Foto disparada cuando charlaba contigo, frente a la rotonda del aeropuerto.
Mira moza, en ese encuentro casual me decías que ibas a subir al Naranjo
que te acordabas del día en que te subí a la Torre de Horcados Rojos.
Cuando te dije adiós, quedé contento de haberte dejado esa huella. Amor a la montaña.

410 - La iglesia de Moya

2010-10-27T00:00:00.000+02:00

Fue tal la perfección exigida para la construcción de la iglesia, que cuenta la historia que, cada una de las piedras habría de ser volcánica y perfecta. Asimismo, dichas piedras habrían de ser de los alrededores y transportadas una a una… a mano, sin utilización de más aparejos que los que pudieran portar las manos de cuatro hombres, o mujeres.

Este nivel de exigencia venía dado por el hecho de que si bien la iglesia no competiría en dimensiones o altura con ninguna otra del orbe conocido, sí lo haría en ser la única realizada totalmente por la mano del hombre a mayor gracia de la Virgen Morenona, que tomaba su nombre de la fina piedra volcánica con que fue tallada en tiempos de los que no consta memoria… o por sus volúmenes, que recordaban a la Venus de Villendorf.

La dedicación de hombres y mujeres del lugar tuvo tan elevado nivel de exigencia en el tallado y pulido de las piedras, que se produjo una gran cantidad de escombros. Los mismos debieron ser trasladados a la costa, a no muchos kilómetros, donde se originó una inmensa explanada sobre la que muchos años más tarde habría de asentarse un poblamiento, el ahora conocido por el nombre de Atidamana, en honor a la princesa guanche. Actualmente, Atidamana es mundialmente conocida por su parque temático submarino, único en el mundo, que no sólo muestra las bellezas que encierran las profundidades de la costa atlántica sino que ofrece un inimaginable repertorio de atracciones subacuáticas. Obviamente, es un parque para un público muy exigente… y con extraordinaria preparación física.

Como consecuencia de los trabajos de extracción de piedra, también se originó un gran barranco, a los pies de la iglesia, hoy conocido como garganta de la Morenona o de Atidamana, célebre porque en sus riscos se desarrollan, como un endemismo, los famosos higos groñecos, sublime variedad de los reconocidos higos chumbos canarios.

La iglesia, que merece la pena ser visitada, tanto por su arquitectura como por la talla de la virgen, tiene una cripta, de un volumen superior a la propia iglesia, que comunica con un intrincado sistema de galerías y salas. Muchas de éstas cuentan con pinturas de los tiempos de los guanches. En una de ellas, cerrada hoy día al público, están las tumbas de varios guanartemes, faicanes y guayres. Se discute la presencia de algún resto de Artemi Semidán, lo que no parece muy probable.

Hasta la fecha, han sido topografiados 76,2 kilómetros de galerías y simas, dos de las cuales llegan hasta el nivel del mar formando dos grandes cavernas, con sendos lagos unidos por una angosta galería. Puede encontrarse información más detallada en la AEPG, Asociación Espeleológica Princesa Guayarmina, así como en los estudios de los croatas Hrvroje Ibancovich y Ljubomir Vranesic, reconocidos expertos en espeleología kárstica.

En otro artículo, posterior a éste, tal vez se amplíe completamente esta falsa documentación, en la que nada es verdad, o casi nada. En cualquier caso, si la reseña fuese de interés, podría terminar siendo difundida con carácter general en la seguridad de que, pasado un cierto tiempo, pasaría a ser totalmente veraz, para mentes acríticas. Google es el lugar. ¡Google dixit!

Y… ¿por qué la iglesia de Moya? Había hecho la foto… con la iglesia, el barranco y, siguiendo mi costumbre, tenía que ponerle un texto… ¡para que la foto hable!

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La iglesia de Moya • CR097/101027 © 070123-Gran Canaria-46-Iglesia de Moya-w © Canon PowerShot S3IS • 1/800seg • f/4 +0,4 • 180mm* • Iso 100 la fotografía fue realizada en enero del 2007 en un hermoso lugar de la Isla de Gran Canaria

408 - Sonnenschein und Berit

2010-10-21T00:00:00.001+02:00

Sonnenschein – Disimula. Ahí enfrente hay un tío robándonos una foto.

Berit – Tranquila. Haga lo que haga con ella, nadie nos conoce. Nosotros a él, sí. Ya nos lo hemos cruzado varias veces.

Sonnenschein - Ya, pero ¿qué crees que hará con ella?

Berit - ¿Qué más da? Además, nos faltan muchos días para llegar a Santiago. Ya nos entrecruzaremos muchas veces más y podremos preguntarle. Supongo que hoy irá hasta Estella, como nosotras.

Sonnenschein – Pues entonces, le pediremos una copia. Tal vez hayamos salido bien. A lo mejor, hasta nos mejora. Tiene pinta de usar el PhotoShop. Apúntame en un papel tu dirección de e-mail.

Sonnenschein - ¿Pero no crees que debiera habernos pedido permiso? Sin duda, se lo hubiéramos dado. ¿Tú crees que la pondrá en un blog?. Hay gente que lo hace.

Berit – Ya, pero tal vez le hubiéramos robado la ilusión de hacernos un robado. Hay gente que le encanta ese tipo de fotografía.

Sonnenschein – Eso sí.

Berit – ¿Qué te parece si nos vamos?. Ya nos hemos tomado el bocadillo, la caña… Hemos descansado suficiente de la subida hasta aquí. Cirauqui se llama este pueblo ¿no? Además, hay mucha gente en el Camino, nos conviene llegar pronto al albergue.

Sonnenschein - Vale, lo que tu digas. ¡Andando!

Berit – Cuando puedas, saca la cámara y, con disimulo, hazle una foto.

Sonnenschein - ¡Que buena idea!

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Sonnenschein und Berit • CR096/101021 © 100523-A3265-Alemanas en Cirauqui-W © Canon 50D/18-200 - 1/60seg • f/5 • 50mm* • Iso 100 La fotografía fue hecha en Cirauqui (Navarra), en el Camino de Santiago a dos desconocidas con las que compartí unas horas… sin cruzarnos nada más que miradas. En alemán, Berit significa brillante, gloriosa y Sonnenschein, sol link: Dedicado a Veredit, que convirtió mi comentario en su blog en un post.

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Sonnenschein und Berit • CR096/101021 ©
100523-A3265-Alemanas en Cirauqui-W ©
Canon 50D/18-200 - 1/60seg • f/5 • 50mm* • Iso 100

La fotografía fue hecha en Cirauqui (Navarra), en el Camino de Santiago
a dos desconocidas con las que compartí unas horas… sin cruzarnos nada más que miradas.

En alemán, Berit significa brillante, gloriosa y Sonnenschein, sol

link: Dedicado a Veredit, que convirtió mi comentario en su blog en un post.

406 - El acantilado

2010-10-14T00:00:00.002+02:00

El viaje se nos había hecho un poco largo. El recorrido total de la costa, de esa hermosa costa tan ponderada por todos, se había convertido en un excesivo número de kilómetros. El atardecer se anunciaba sin pedir permiso.

Nos faltaba llegar al punto álgido del viaje, de la costa. Era el famoso mirador del acantilado. Decir el acantilado, a secas, sin nombrarlo, era como suponer que todo el mundo lo conocía y, dada su extrema belleza, así debería ser… posiblemente.

Le faltaban tres dedos, al sol, para sumergirse en la línea del horizonte. Eso significaba que todavía nos quedaban unos 45 minutos de espera hasta ver su agonía. Cuarenta y cinco minutos para esperar… manteniendo la esperanza de ver el famoso rayo verde, que ninguno de nosotros había tenido la ocasión, todavía, de disfrutar.

El aparcamiento de lo alto del acantilado no estaba muy urbanizado. No había ni un solo banco donde reposar y deleitar la mirada con la infinita lejanía. Por alguna extraña razón, tal vez los vientos fuertes del Oeste, todo se encontraba perfectamente limpio. Su suelo estaba cubierto por una fina arena granítica, agradable a la pisada, sobre la que se dibujaban vetas orientadas en dirección Este. Una barandilla de envejecida y salitrosa madera, probablemente castaño de los cercanos montes, nos separaba de la inmensidad del océano, que flotaba bajo nosotros, sobre un caldo lechoso de mil espumas.

Asomados a unos doscientos metros, bajo nuestros ojos, las rocas se entretenían desafiando al océano, contándole el número de galernas que no habían podido con ellas. Sus heridas las iban haciendo cada vez más fuertes, decían. Respondía el mar que, con paciencia, algún día acabaría con ellas. Sólo serían arena a merced del viento. Nosotros, imperturbables, sólo sonreíamos.

Un repetido movimiento, a nuestra derecha, nos llamó la atención. Una joven, que no alcanzaba la treintena, sentada en el suelo, de vez en cuando se levantaba y se asomaba al precipicio. Luego, regresaba al mismo lugar del suelo arenoso y se sentaba, e iniciaba un ligero movimiento rítmico, hacia adelante, hacia atrás, en el que sólo sus hombros hacían un corto recorrido. Oíamos, o creíamos oír, un par de palabras que salían de sus mudos labios. Quizás, sólo un musitar.

Faltaba un dedo para que, como siempre, el sol se fundiese con el horizonte. Unos quince minutos más de espera, para mantener la esperanza.

Dada la persistencia de la conducta de la joven, la joven de la larga falda sedosa con azulados dibujos arabescos, de la joven de la blanca blusa de encaje con los tres primeros botones desabrochados, de la joven de las planas sandalias artesanas de cuero claro, de la joven cuyo rubio cabello pugnaba con la brisa… y después de intercambiar unas palabras entre nosotros, decidimos acercarnos a ella.

¿Te pasa algo? Le preguntamos mientras unas gaviotas ascendían por el acantilado para, tras elevarse unos metros ante nuestros ojos, descender en un mortal picado al encuentro de una falsa blanda espuma.

Sí. Mi novio se cayó.

Nuestras caras, al unísono, reflejaron todo el sucesivo abanico de expresiones posibles. Todos los músculos de la cara, los dieciocho, compitieron para expresar nuestros sentimientos y emociones ante tan pocas palabras. Sí. Mi novio se cayó. Así de escueta fue la contestación.

Apenas recuperados, acertamos a preguntarle acerca de cuándo había sucedido. Nos sorprendió su respuesta.

Hace 35 minutos. Cinco antes de vuestra llegada.

Lo que siguió fue un diálogo, más a menos, de esta forma.

¿Y no has llamado a nadie?

No. No hace falta.

¿Cómo que no hace falta?

No hace falta. Está muerto.

¿Muerto? ¿Y cómo lo sabes?

Lo sé. Soy médico. Me he estado asomando cada poco tiempo y ya hace mucho que dejó de moverse.

(Dijo dejó. No dijo ha dejado. Empleó al Pretérito Perfecto Simple, no el Pretérito Perfecto Compuesto. Estaba claro que consideraba la acción como ya finalizada.)

¿Estás segura? Vayamos a verlo.

Es inútil. No hay acceso posible y, como médico, sé que es imposible sobrevivir ante un impacto contra unas rocas puntiagudas que están a unos 175 metros de profundidad. Mis observaciones visuales lo han confirmado. Al principio se movió un poco, pero ya hace mucho que no hay actividad alguna.

¿Y no has hecho nada más? ¿No has llamado a nadie? ¡Tendrías que hacerlo!

Creo que sí. Llamaré a mi mamá.

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El Acantilado • CR095/101014 © 100706-A4399-Castro de Baroña-Florecillas en el Castro de Baroña - Porto do Son La Coruña © Canon 50D/18-200mm - 1/500seg • f/10 • 100mm* • Iso 100

404 - Cincuenta por ciento

2010-10-06T00:00:00.001+02:00

Cincuenta. Sí. Cincuenta por ciento.

Sabía él, sobradamente, el significado de ‘cincuenta por ciento’. Lo imaginaba. De cien de algo, cincuenta. De diez, cinco. De dos, una. Sí. Lo sabía. Y también, que era como un cara y cruz… o, mejor dicho, cara o cruz. Y en la ruleta, rojas o negras. Pares o impares, también. No. No era como en la lotería, donde las probabilidades eran pocas. Ah, y la margarita deshojada. Si, no, si, no…

Cincuenta por ciento. Cuando se lo dijeron, su cabeza no pudo comprender la magnitud del significado. O no quiso. Sólo un gesto de estupor quebró su rostro. Lo quebró por dentro y, paulatinamente, lo fue resquebrajando hasta asomar su conciencia, reflejada en un cristal agrietado.

Cuando, poco a poco, muy poco a poco, fue comprendiendo el significado, también fue comprendiendo, claramente, y no quería, que cada astilla de ese porcentaje, que le penetraba, deshacía un atisbo de la realidad, tal como había sido para él hasta esos momentos. Su cerebro se convertía en una gelatina espesa donde ni la confusión más extrema podría reinar.

Cincuenta por ciento. No se puede jugar con él… En determinados casos, sucede que ese cincuenta se convierte en un infinito que no consigue cabalgar el mundo, su mundo. Sólo lo destruye, del mismo modo en el que se destruyen las pompas de jabón, cuando se desencadena sobre ellas el cierzo… o un erizo pretende acariciarlas.

Sólo lo destruye. Y ya queda menos para la nada infinita.

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Cincuenta por ciento • CR149/101006 © 100917-006-Cien alubias-W © - Canon 50D 18-200mm

402 - Paralelos

2010-10-01T00:00:00.001+02:00

corrían los caminos paralelos

a ver quien llegaba antes

sin saber

que nunca se encontrarían…

por simple definición

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Paralelos • CR093/101001 © 100922-P1040201-Paralelos-W © - Lumix DMC-TZ5 Marina me envió estas palabras todo un poema a la incomunicación… por ejemplo y ha sido un placer el poder encontrarle la imagen adecuada o al menos, haberlo intentado ella está aquí, en el umbral de la noche

400 - O título ao fin

2010-09-24T00:00:00.000+02:00

Nada más llegar, ya estabas tú, esperándome. Y ya nunca me has abandonado.

Has tomado innumerables nombres, pero siempre has estado a mi lado, detrás, delante pero siempre conmigo. Conmigo aún cuando yo estuviera ciego a tu presencia, como lo he estado ante tantas cosas bellas.

Juntos, hemos acariciado las hojas tiernas de las hayas y abedules en primavera, las fuertes del roble o de la encina en el verano.

Hemos jugado con las hojas pardas del otoño, y las amarillas, y las rojas. Todas. Todas me las has traído a mis pies, a mis manos. Todas, todas las has hecho bailar para mí cuando lo he querido. Y en invierno me has silbado entre las ramas retorcidas de los tejos y enebros.

A veces has helado mis manos, otras quemado mi piel. Pero, las más de las veces, suavizado mi existencia.

¿Recuerdas?. Me has traído todas las fragancias. La menta bajo mis pies cuando no la hierbaluisa al roce de mis manos. La lavanda en la montaña, el musgo y…las flores.

También me has traído lo que nunca te he pedido pero, he de perdonarte esos pequeños defectos. Siempre he entendido que tú no podías escoger. Los olores que sabías que no habrían de gustarme a veces te eran impuestos

Vienes y vas por donde quieres. Y vienes. Si Este, cortas mis sienes y me haces apretar los dientes. Cuando Sur, desatas mi locura, siempre en el borde del abismo. Si Norte, enfrías mi ardor y templas los desatinos. Y cuando Oeste, calas mis huesos y agradezco la lluvia que crea vida.

Hemos viajado juntos. En el mar has creado montañas en las que he visto cabalgar los peces voladores. En la montaña has dibujado mares con las nubes, mientras me dejabas dibujar mis sentimientos más ocultos. Y yo he estado siempre allí. Mar o montaña, sintiéndote.

Jugando, me he dejado caer contra ti, y me has soportado. Me has empujado, cuando lo necesitaba. Me has frenado cuando era necesario. ¿Qué más has hecho por mí?

Te aguardo al final. Llevarás mis cenizas a lo más alto de la montaña. Me pasearás por los cielos y, suavemente, me dejarás caer en todo los lugares que he querido. Y, de vez en cuando, soplarás huracanado para revolver mis cenizas, y con ellas atizar el fuego de una nueva vida.

V I E N T O

Nada máis chegar, xa estabas ti, agardándome. E xa nunca me abandoaches.

Colliches innumerables nomes, pero sempre estiveches ao meu carón, detrás, diante pero sempre comigo. Comigo aínda cando eu estivera cego á túa presenza, como o esiven diante de tantas cousas belas.

Xuntos acariñamos as follas tenras das faias e bidueiras na primavera, as fortes do carballo ou da aciñeira no verán.

Xogamos coas follas pardas do outono, e as amarelas e as vermellas. Todas. Todas trouxéchesmas aos meus pés, ás miñas mans. Todas, todas fixéchelas bailar para min cando quixen. E no inverno asubiáchesme entre as pólas retortas dos texos e dos cimbros.

Ás veces xeaches as miñas mans. Outras queimaches a miña pel. Pero as máis delas, suavizaches a miña existencia.

Lembras? Trouxéchesme tódolos recendos. A menta baixo os meus pés, cando non a herba luísa ao rozamento das miñas mans. A lavanda na montaña, o brión e... as flores.

Tamén me trouxeches o que nunca che pedín pero déboche perdoar eses pequenos defectos. Sempre entendín que ti non podías escoller. Os arumes que sabías que non me gustarían ás veces éranche impostos.

Vés e vas por onde queres. E vés. Se Leste, cortas as miñas tempas e fasme apretar os dentes. Cando Sur, desatas a miña loucura, sempre ao bordo do abismo. Se Norte, arrefrías a miña ardentía e amornas os desatinos. E cando Oeste, penetras os meus ósos e agradezo a chuvia que crea vida.

Viaxamos xuntos. No mar creaches montañas nas que vin cabalgar peixes voadores. Na montaña debuxaches mares coas nubes, mentres me deixabas debuxar os meus sentimentos máis agochados. E eu sempre estiven alí. Mar ou montaña, sentíndote.

Xogando deixeime derrubar contra ti e soportáchesme. Empurráchesme cando o precisaba. Freáchesme cando era preciso. Que máis fixeches por min?

Agárdote ao final. Levarás as miñas cinsas ao máis alto da montaña. Pasearasme polos ceos e, suavemente, espallarasme por tódolos lugares que quixen. E, de vez en cando, soprarás furacanado para revolver as miñas cinsas, e con elas avivar a cacharela dunha nova vida.

VENTO

Concha, paseando por mis blogs, se encontró con este texto.

Tuvo la gentileza de traducirlo al gallego para vosotros... y para mi, claro.

Me sorprende encontrármelo de nuevo cuando han pasado

casi tres años justos desde su publicación en "Solo Para Ti" (16.09.07)

y fue uno de mis primeros escritos... el sexto.

Ahora sigo viéndolo, al viento,

como acaricia las hojas de un fresno que me espera.

Gracias Concha

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El título al final • CR092/100924 © 080829-P1010341-Ráfagas © el post original está aquí: Solo Para Ti y Concha está en A nena do paraugas y en Desde a gaiola

398 - Charranes sobre gris y negro

2010-09-16T00:00:00.000+02:00

En aquellos días, cuando el sol se dejaba acariciar por aquella arena blanca, frente a unas aguas atlánticas que todavía recordaban haber sido mediterráneas, una colonia de charranes disponía de Ilha Formosa como su paraíso natural.

Un intruso, sin más ánimo que recorrer unos kilómetros de playa, en soledad casi absoluta, recoger algunas pechinas, encontrar la concha de aquella enorme tortuga en estado de descomposición, invadió sus lugares, lugares donde anidaban. Eran arenas calientes, más que cálidas. Tal vez eso era lo que les gustaba.

Sincronizadas, aquellas aves lanzaron violentos ataques, vuelos en picado o rasantes sobre el intruso. Éste, en represalia, desenfundó... y disparó. Se los trajo como trofeos. Desde entonces, 2008, están enjaulados en una foto, la foto que acompaña este breve texto, para que todo aquel que lo desee, los libere en sus casas.

Y es que... resulta que el intruso comprende que ellos, los charranes, hacían lo que tenían que hacer.

Más tarde, en el anochecer acompañado, lo recordaba, con su café y tarta de améndoa, mientras los pechineros y otros pescadores contaban viejas historias iluminadas por algo de luna, luz de antiguas farolas, tamizado todo por las delicadas hojas y flores de las albicias.

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Sobre gris y negro • CR091/100916 © 081225-P1020193 - Pasando sobre gris y negro-W © fotocomposición unos charranes procedentes de Ilha Formosa – El Algarve - Portugal pasando sobre una fachada vandálicamente agredida, de un edificio de El Sardinero – Santander

396 - Alcachofa

2010-09-10T00:00:00.000+02:00

no todo el mundo sabía que era una flor

una flor comestible

simplemente eso

comestible

sin embargo ella

sabía que era hermosa

simplemente eso

hermosa

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Alcachofa • CR090/100910 © 100907-006-Flor alcachofa B&W-W © - Lumix DMC-TZ5 - 1/200seg • f/3,3 • 28mm* • Iso 100 100907-002-Flor alcachofa-W © - Lumix DMC-TZ5 - 1/160seg • f/3,3 • 28mm* • Iso 100 cuando como unas alcachofas... leo en sus hojas toda la naturaleza