406 - El acantilado

El viaje se nos había hecho un poco largo. El recorrido total de la costa, de esa hermosa costa tan ponderada por todos, se había convertido en un excesivo número de kilómetros. El atardecer se anunciaba sin pedir permiso.

Nos faltaba llegar al punto álgido del viaje, de la costa. Era el famoso mirador del acantilado. Decir el acantilado, a secas, sin nombrarlo, era como suponer que todo el mundo lo conocía y, dada su extrema belleza, así debería ser… posiblemente.

Le faltaban tres dedos, al sol, para sumergirse en la línea del horizonte. Eso significaba que todavía nos quedaban unos 45 minutos de espera hasta ver su agonía. Cuarenta y cinco minutos para esperar… manteniendo la esperanza de ver el famoso rayo verde, que ninguno de nosotros había tenido la ocasión, todavía, de disfrutar.

El aparcamiento de lo alto del acantilado no estaba muy urbanizado. No había ni un solo banco donde reposar y deleitar la mirada con la infinita lejanía. Por alguna extraña razón, tal vez los vientos fuertes del Oeste, todo se encontraba perfectamente limpio. Su suelo estaba cubierto por una fina arena granítica, agradable a la pisada, sobre la que se dibujaban vetas orientadas en dirección Este. Una barandilla de envejecida y salitrosa madera, probablemente castaño de los cercanos montes, nos separaba de la inmensidad del océano, que flotaba bajo nosotros, sobre un caldo lechoso de mil espumas. 


Asomados a unos doscientos metros, bajo nuestros ojos, las rocas se entretenían desafiando al océano, contándole el número de galernas que no habían podido con ellas. Sus heridas las iban haciendo cada vez más fuertes, decían. Respondía el mar que, con paciencia, algún día acabaría con ellas. Sólo serían arena a merced del viento. Nosotros, imperturbables, sólo sonreíamos.

Un repetido movimiento, a nuestra derecha, nos llamó la atención. Una joven, que no alcanzaba la treintena, sentada en el suelo, de vez en cuando se levantaba y se asomaba al precipicio. Luego, regresaba al mismo lugar del suelo arenoso y se sentaba, e iniciaba un ligero movimiento rítmico, hacia adelante, hacia atrás, en el que sólo sus hombros hacían un corto recorrido. Oíamos, o creíamos oír, un par de palabras que salían de sus mudos labios. Quizás, sólo un musitar.

Faltaba un dedo para que, como siempre, el sol se fundiese con el horizonte. Unos quince minutos más de espera, para mantener la esperanza.

Dada la persistencia de la conducta de la joven, la joven de la larga falda sedosa con azulados dibujos arabescos, de la joven de la blanca blusa de encaje con los tres primeros botones desabrochados, de la joven de las planas sandalias artesanas de cuero claro, de la joven cuyo rubio cabello pugnaba con la brisa… y después de intercambiar unas palabras entre nosotros, decidimos acercarnos a ella.

¿Te pasa algo? Le preguntamos mientras unas gaviotas ascendían por el acantilado para, tras elevarse unos metros ante nuestros ojos, descender en un mortal picado al encuentro de una falsa blanda espuma.

Sí. Mi novio se cayó.

Nuestras caras, al unísono, reflejaron todo el sucesivo abanico de expresiones posibles. Todos los músculos de la cara, los dieciocho, compitieron para expresar nuestros sentimientos y emociones ante tan pocas palabras. Sí. Mi novio se cayó. Así de escueta fue la contestación.

Apenas recuperados, acertamos a preguntarle acerca de cuándo había sucedido. Nos sorprendió su respuesta.

Hace 35 minutos. Cinco antes de vuestra llegada.

Lo que siguió fue un diálogo, más a menos, de esta forma.

¿Y no has llamado a nadie?

No. No hace falta.

¿Cómo que no hace falta?

No hace falta. Está muerto.

¿Muerto? ¿Y cómo lo sabes?

Lo sé. Soy médico. Me he estado asomando cada poco tiempo y ya hace mucho que dejó de moverse.

(Dijo dejó. No dijo ha dejado. Empleó al Pretérito Perfecto Simple, no el Pretérito Perfecto Compuesto. Estaba claro que consideraba la acción como ya finalizada.)

¿Estás segura? Vayamos a verlo.

Es inútil. No hay acceso posible y, como médico, sé que es imposible sobrevivir ante un impacto contra unas rocas puntiagudas que están a unos 175 metros de profundidad. Mis observaciones visuales lo han confirmado. Al principio se movió un poco, pero ya hace mucho que no hay actividad alguna.

¿Y no has hecho nada más? ¿No has llamado a nadie? ¡Tendrías que hacerlo!

Creo que sí. Llamaré a mi mamá.

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El Acantilado • CR095/101014 © 100706-A4399-Castro de Baroña-Florecillas en el Castro de Baroña - Porto do Son La Coruña © Canon 50D/18-200mm - 1/500seg • f/10 • 100mm* • Iso 100

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