581 - Grándola

Estaban muy acostumbrados a vernos pasar. Siempre trabajaban a la vera de ese camino. Serían poco más de media docena. Siete, exactamente.

En ese momento, nosotros éramos menos. Las dos hermanas alemanas, los dos cubanos de Florida, el alemán de la Selva Negra, el de la mochila roja... caminábamos por ese suave y agradable tramo que discurría entre Barcelos y Ponte de Lima. Atrás, por el algunas veces adoquinado camino, con esos característicos cubos de granito, nos seguían la polaca, la californiana, el zamorano, la pareja de andaluces...

Al divisar a los peregrinos, invariable se preguntaban por sus motivos, por sus pasos. Tal vez les pareciéramos gente ociosa, quizá personas en busca de un reencuentro, un reto personal… o nada, simples descreídos caminantes en busca de gente… otras gentes.

'El Camino es un lugar por donde andar, alguien con quién hablar, y un par de huevos fritos con chorizo al final'… me decía un viejo caminante, en su décimo Camino. Me apropié de su sentencia.

De alguna manera agradecían nuestro paso. Ocasionábamos una grata pausa en su esforzado trabajo. El sol no era despiadado, todavía. 

Dos portaban motoguadañas, Rosalía una de ellas, y otros dos todavía usaban el dalle. Dos mujeres, de edad imprecisa pero avanzada, de belleza serena y curtida por el sol, rigurosamente vestidas de negro, con su negro pañuelo en la cabeza, ayudaban en las tareas de recogida de la hierba. El último, se afanaba en ordenar los haces de hierba.

Les brillaban los ojos de orgullo ante los avances que les habían traído los tiempos posteriores a la revolución de los claveles y los fondos europeos. El país se había beneficiado de profundos cambios.

Cantaban ‘Grándola... vila morena’ y me invadía la envidia por aquella revolución que se había adelantado a una nuestra inexistente. Cuando hablábamos de ella, el pesar enturbiaba sus miradas al pensar en todo lo que estaban perdiendo en estos últimos tiempos.  El retroceso era evidente. Esto ya no es lo que era, decían, y ellos no entendían de macroeconomía, ni de Europa, solo comprendían que hay cosas que nunca cambian. Opresores y oprimidos, ahora disfrazados con otros nombres. Justicia e injusticia, con sus nombres rotundos pero con una balanza fullera. Y seguían sonando los ecos de la canción… y cuanto más sonaban, más se extendía una suave tristeza, algo más... todavía. Saudade.

Y ya, al regreso... esa saudade embarga nuestro país. También soy yo uno de esos segadores.

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581·CR187·130916 · Grándola ©2013   713'130621-188-CS Portugal-Segadores-w ©2013

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