549 - Alka, la del mercado

link: English version, translated by my friend AiYiYi

Como cada semana, acudía de madrugada al mercado de Split. Como cada semana, a su lugar fijo en aquella arbolada plaza a la que, entre las hojas de los plátanos, apenas llegaban ecos de tragedia. A la plaza, porque a ella, los ecos le retumbaban todavía en sus tímpanos y, también, algo más adentro, en su alma.

El tiempo lo cura todo, le habían dicho. Mentiras piadosas, se decía. El tiempo no cura nada, sólo ennegrece las heridas, las tapa con una espesa capa que las hace invisibles a los demás… y escuecen hacia adentro. A veces, en sus muchos ratos de insomnio, le entraban las dudas acerca del tiempo. Era un concepto que no dominaba y se preguntaba por la cantidad de tiempo necesario, el exacto, el suficiente como para mantener una mínima esperanza.

Cuando miraba sus hermosos productos de huerta, no podía evitar pensar que habían sido regados con sangre, mucha sangre, y sangre muy cercana. Roja. Muy roja. ¿Y el olor? Para ella olían a dinamita. Sus ojos todavía olían la dinamita de todas aquellas casas del pueblo, voladas para evitar su ocupación por el enemigo, ¿Qué mierda de enemigo? Se preguntaba, si hacía pocos días todos eran amigos, parientes… Pero todo olía a dinamita. Y aunque sus clientes apreciaran sus sabrosos productos, ella sabía que eran de una tierra envenenada.

Cerca del pueblo, inadvertidos para el visitante, con una ligera cerca de alambre rodeándolas, descansaban unas blancas piedras calizas, que calizo era todo el territorio. Bajo ellas, no descansaban aquellas almas víctimas de la ferocidad de una guerra fratricida.  Ella no sabía quiénes estaban allí. Nadie lo sabía. Ella si sabía que en algún otro lugar, parecido a éste, con sendas piedras blancas encima, no estarían descansando, que el descanso era un imposible, ni Branimir ni Drzimir. Veintiún y veintitrés años, sin futuro. Ella si sabía que no tenía un lugar a donde llevarles unas flores a sus hijos.  ¡qué ironía!. El que protege la paz y El que sostiene la paz eran los nombres de sus hijos. Su padre, Damir, El que da la paz, les había puesto esos nombres, cuando el futuro era sólo una promesa.
 

Ahora ella, Alka, fuerza era su nombre, ni siquiera podría ir a rezarles algo a su iglesia, víctima también de la dinamita, o las bombas, o de cualquier cosa parecida… que a ella ya le daba todo igual.

Y en el mercado de Split, mientras los Jadrolinja salían y entraban continuamente, rompiendo el jade de las aguas del puerto adriático, vomitando por sus fauces gentes de todos lugares, ella miraba su mercancía, fruto de su dolor.

Era ella carne doliente, como su iglesia piedra doliente era. El tiempo lo cura todo, le decían. No era cierto.

Y los turistas, viviendo ajenos al tiempo, que una semana no es tiempo.

Alka: Fuerza, persona de gran fortaleza

Damir: El que da la paz

Branimir: El que protege la paz
Drzimir: El que sostiene la paz

· · ·

549·CR171·130119 · Alka, la del mercado ©2013   712120613-018-Croacia-Alka, la del mercado-w ©2012

· · ·